LA LETRA LA SANGRE

INVITACIÓN A LA LECTURA
Este nuevo proyecto del gobierno El Plan Revolucionario de Lectura es una de las ideas más ambiciosas, de estos últimos tiempos de revolución, leer despierta la conciencia, alimenta la razón y engorda nuestro entendimiento. Recuerdo las palabras de Enrique Arenas en sus clases de Corrientes literarias de la Escuela de Letras de nuestra “ilustre” Universidad del Zulia, más o menos decía esto: que era más fácil educarse en la lectura si se era hijo de un lector, con una gran biblioteca, con toda una vida inmersa en las letras y el arte. Recuerdo que me fastidiaban un poco sus palabras, por que la manera en que me hice lector no estaba relacionada con un pasado familiar de grandes cultores de la lectura. Recuerdo que en casa de mi abuela paterna debajo del mueble donde reposaba el televisor escondían una hermosa enciclopedia juvenil, no recuerdo su nombre pero si vuelvo a verla de seguro que la reconocería, a sus hermosa páginas de seda la adornaban interesantísimas fotografías e información que me fascinaba, con esa enciclopedia experimenté mis primeros viajes imaginativos, volaba de las siete maravillas del mundo a los osos polares o escrutaba vida de reyes, duques y princesas, me enredaba en los hilos de Ariadna, recorría todo el mito de Minos, rokanroleaba en una calle de Liverpool, me encantaba ver la diversidad de rostros, colores, matices de lo real y lo virtual. Una enciclopedia es una bomba de tiempo para el espíritu de un ser sensible y juvenil, comencé a leer hasta detrás de los envases de los desinfectantes y el champú que se encontraba en la sala de baño.
Recuerdo que una tarde caminando por el barrio viendo en los basureros de la calle me encontré sobre las cestas de basura de la comadre de mi mamá un par de libritos, uno era una antología de poemas venezolanos, donde se encontraba como la manifestación de intensidad un poema de Cruz Salmerón Acosta, Azul, que más podía pasar, de la nada fui ganado a ser lector de poemas, el otro era un extrañísimo libro, una antología de cuentos siniestros (hoy día sigue en mi biblioteca) León Tolstoi, Herman Hesse, Borges, Vladimir Nabokov, componían la Pléyades de sus páginas entre otros, grandes escritores que a mi edad temprana, no los conocía, pero tras su lectura emprendí una búsqueda, como me alimenté con ellos, como crecí de una forma inquietante, definitivamente.
Habían pasado cuatro años desde aquel maravilloso hallazgo, una vida solitaria, con amores liceístas platónicos más que perversos, mucho tiempo en la sala de lectura del Liceo Dr. Vicente Lecuna, mi ilustre liceo donde me encontré a Horacio Quiroga y su escolástico discurso, a Poe y sus Campanas, que traducción una joya y aquella inteligencia de Rubén Darío concentrada en sus prosas y poemas,
Lo que quiero decir es que me volví lector por casualidad, de retruque, Arenas tiene todo el derecho a replica y también puede decir que fui mal lector, que no construí un aparato critico en mi periplo estudiantil, se que jamás lo hará, por que amaba a cada uno de sus estudiante fueran los más avanzados o los peores. Debo decirles sin animo de excusarme, que uno de mis grandes maestros ha sido Enrique, con su fuerza, su ímpetu y el deseo de salvarnos de la inopia literaria, él fue el primero de mis profesores de letras que nos llamó al trabajo comunitario, a invitar al cambio a través de la lectura a los liceístas de esta ciudad apátrida, ordinaria, de grandes poetas silenciados por torpes decisiones o el oscuro suicidio, esta inocente Maracaibo, que se niega a reconocerse agonizante, en su ideología y políticas, en su desarrollo intelectual: los museos y centros de arte siguen estando al servicio de un minúsculo grupo, siguen siendo portentosas estructuras blindadas, que no informan, no invitan a la ciudad a sus claustros, a no sea que pertenezcas a su club de amigos y portes una linda franelita con el logo de esa caja fuerte con la que denomino a la “cultura” de museos de esta nuestra loca absurda y hermosa ciudad.
Si pasa esto con las instituciones culturales que se puede decir de un acto privado, de deleite personal, de placer silencioso, como lo es leer, promocionar la lectura es un acto descomunal, cuan descomunal es este proyecto ambicioso del gobierno venezolano. Pasa que en mis años de docencia cuando he invitado a leer a mis estudiantes adolescentes y adultos siempre uno que otro y no puedo decir la gran mayoría por que jamás he querido medir esos enunciados, me han dicho que no les gusta leer, que se duermen leyendo, yo siempre les he explicado que no ha sido su culpa, que el sistema educativo venezolano, ese viejo y podrido sistema educativo que estamos tratando de cambiar, buscó las maneras de cercenar el animo lector, redujo a fragmentos la literatura del mundo, encapsuló la información necesaria, enredó a la literatura con la gramática, la dividió y después la unió de nuevo como a un gran Frankenstein, la esparció como veneno en sus libracos maltrechos de Castellano y Literatura y les enfermó de forma deliberada con el cáncer del fastidio y la desinformación, corderitos al servio de la empresa del comercio, la insensatez y la ignorancia, esto trajo como consecuencia que alejaran al pueblo de la critica, del arte y la sensibilidad, vendieron y venden el amor, los sueños, la fantasía, lo fantástico desvirtuado, en facsímiles burdos como Jazmín, Corin Tellado, y la más terrorífica prensa, es lo menos que han hecho en la empresa diabólica que es la desvirtuación de valores, por ejemplo: matar a la familia con una televisión obscena e insustancial, rematar al trabajador con un vomitivo chillido: la radio, absurdo e ineficaz, los medios privados y sus espectros bombardean desinformación, sofisticada forma de asesinar la conciencia, el alma creadora y las voces criticas. Puedo decir que cada vez que escucho la radio o veo la TV local me impresiona la forma como un grupo numeroso de esos medios manejan sus planificaciones, un plan muy bien pensado sobre el terror, un muestrario de lo mas decadente e insignificante de nuestro día a día, burdas manifestaciones de lo in ostentoso, ruido, nada más que ruido. Me imagino el plan de lectura como un faro para guiar a los nuevos lectores hacia las orillas de la verdad, hacia la construcción de sus certezas, leer es afrontar lo que ignoramos como el puente que debemos sortear para llegar al otro lado del arco iris donde Jame Joyce con su gato ahuyentará al diablo y Ruyadar Kipling nos conducirá hacia los recovecos de una ciudad prohibida espectral sitio donde Cortázar Julio nos hará danzar hacia la alegría del Cronopio, hacia las soledades de una boardilla donde Herman Hesse hace hablar una silla de mimbre que dibujará Vincent Van Got donde se sentará Boris Vian soplando su trompeta espacial que además de arpegios produce mareas que recoge Virginia Woolf con sus pies descalzos, papiros efímeros como los ojos de Silvia Platz, eternas como su poesía que vertical u horizontal complace a Benedetti tanto como a Eugenio Montejo, a Bretón tanto como a Hesnor, en la gracia caeremos del Dios de las palabras y desde allí ya no hay salida ni vuelta atrás, sólo arrebatos y desilusiones, lucidos y poderosos seremos ganados al futuro a la elección interminable del conocimiento y la libertad.
Cuando comencé a estudiar en La Facultad de Humanidades, ya era lector, un egocéntrico lector, hasta hoy supe que era un lector de aguas bajas, en ese tiempo no buceaba a profundidad sobre lo leído como lo hago hoy, no era crítico de lo que leía, asentía e ingería como un opíparo comensal los libros que me gustaban. Me gustaban ciertas temáticas particulares, y ciertos ambientes y ciertos personajes, me negaba a algunos libros por desgano, enamoraba a muchachas con poemas propios y prestados, Comencé por Neruda, Cortazar, hasta Llegar a Burroughs, y Boucoski, éramos pocos, un circulo, un movimiento, una revista, una escusa, una botella, un sueño, la firme intención de hacer y ser una diferencia con lo que leíamos y lo que escribíamos, y pasó. Somos una raya en el mar, quedaron las revistas, quedaron las voces de Javier León, de Sandra Cardoso, de Francisco Godoy, por nombrar a algunos y quedó lo que no se escribió, todo el animo de hacer una fisura en la calle, de cambiar de alguna manera el animo de la gente, y más tarde una Berta Vega animada, decidida nos convoca a leer en voz alta para la calle maracucha y de cierta manera es por ello que me llama tanto la atención este portentoso proyecto de gobierno, esta cachetada a la desidia ignorancia, toda una Venezuela lectora, toda Venezuela informada, motivada al cambio verdadero, al cambio esencial, cambiar inopia por ideas, leer escrutando, significando, evaluando, ver una biblioteca en el barrio, sembrar libros en las casas y no armas, como lo hacía en tiempos de Pérez Jiménez la Seguridad Nacional según me cuenta mi papá, cultivar la conciencia critica, la inteligencia individual, bueno, lo único que pido es tiempo para terminar el Santo Oficio de la Memoria de Mempo Giardinelli, leer es educar, reeducar, vamos a volvernos locos como el Quijano, que nos fusilen mil veces como a Aureliano Buendía, vamos a desaparecer como Rip Van Winkel, pero volvamos renovados y hermosos, seamos el río de Heráclito, el río de Blas, los tiempos de Hesnor, la música en la Hierba Roja, decontruçao de Chico Buarque, los dinosaurios de Charly o aquellos seres verdes y húmedos. Vamos a leer el espejo, las líneas de la mano, los ojos de esa muchacha, los labios de nuestros enemigos, el cartel publicitario, los gestos del amigo, las revistas del mostrador, las recetas de cocina y todas las viejas y perfumadas cartas de amor.

INTROITO
“Aquí comienza el campo inexplorado
a causa de los ojos que lo miran
y profundo a causa de mi propio corazón”
Huidobro

Oratoria circunspecta
la de mi corazón en llamas.
Vengo de la tierra baldía
de un peladero que cercenó
La industriosa vida,
con sus relojes que adelantan y atrasan
la hechura de un dios que amasó
con bondad perfectible,
como amasé los quesos
para el degusto de un nadie,
amaso al pequeño monigote
que se asemeja al hombre que camina,
acariciado por palmas,
vitoreado por mujeres espectrales
que besan sus sandalias desgastadas,
figurilla coronada con flores,
servida en la verbena.
Mientras lo acaricio, le pido
que me expulse del paraíso,
que me enseñe los vocablos
llave, cerrojo, aldaba,
la palabra que me deje fuera,
mirando a la ventana,
sin saber nada de ella,
ignorando la función de
las puertas,
que me enseñe solo
a reconocer la raya del horizonte,
la extensa carretera hacia el destino,
la larga y estúpida carretera que
el mundo espera hacia la redención.
Arrastro mis palabras a un escrito
siempre incompleto,
lo amaso con desden
por ser la obra eco de otras vastedades.
Sin freno me hiero con las bridas
de mis propias dudas.
Muestro la herida,
por que el orgulloso paladín
que obra en mi entendimiento
desvergonzado, me obliga
a la tarea del aullido,
alarga las cadenas de un perro
rojo
que desgarra mi costillar.
Lo que se piensa un grito de dolor
es del animal desesperado
que exige con sus feroces ladridos,
la presa, al camino
sin líneas de restricciones.
la libertad, saltar las cercas,
las paredes, el tiempo.
Por eso el escribir
buscando en las voces
del mundo,
traducirlas para que mi pequeño corazón
tiemble de contento,
el silencio lo oscurece
como una ciruela confitada
sobre un panqué triste.
No obedece a las ilusiones
de la realidad.
No hay amaneceres
ni lindos pantalones
ni cómodos zapatos
ni música.
No hay imagen envolvente.
Mi corazón aprendió
a ver en la envoltura
sedosa con la que envuelven
a los objetos de la realidad
(esta aparente y sumisa realidad)
al rostro de un ser que,
se burla despiadado,
no es de este pobre corazón
del que se ríe,
no tiene destinatario,
se encojona más
mi pobre corazón.
Busco voces por eso,
para mantenerme a flote,
sobre la embarcación,
como un cazador de mariposas,
persigo con mi red las palabras,
del concilio, del ruego, las palabras
no dichas, balbuceadas, proferidas
en un momento de creación deliciosa,
así arrastro mis cantos
hasta la pradera, donde termino
henchido de sentido
entre manso y salvaje domando palabras
el sosiego en mis entrañas se secó,
Sin Sosiego es el nombre del río
hecho de lágrimas que cruza mis entrañas,
hace resonar por su raudal invisible
peces atemporales y misteriosos.
Por eso las voces del mundo
son de un tiempo para acá
hilachas, destrozos,
paredes desgastadas,
engranajes de un robot olvidado,
fotos sombrías,
patios sin gente,
lagartijas y mariposas atrapadas
en un espinar, también arrastran
esas voces no tan bellas estampas:
La descomposición
de un animal podrido
sobre el brocal del barrio,
la descomposición del prójimo
embebido de alcohol,
fumado del cáñamo alucinante.
El verse de golpe frente al espejo
y reconocerse prójimo,
y los estruendos de los violinistas
en el último tramo de un concierto,
destruido por el arrastrarse
de unos pies de plomo,
la explosión de una burbuja de chicle,
los teléfonos móviles celulares,
con sus tonos modernos de zamba y rokanrol.
Quien atrapa voces no es más
que un pescador de aguas bajas,
la comparación obedece
a lo mal pescador que ha sido
y a lo buen escuchador que se propone ser.
Sufre por que el pez gordo lo mira y lo escupe.
Sueña con el pez al que llamó:
Dorado animal,
tesoro.
Sobre un terraplén bajo la luna llena,
esperó diez noches, diez lunas,
para ver la luz que iluminara
la voz enterrada,
el oro enterrado.
Vio al pez fantasma
burlarse de él,
al fantasma de sus historias
más gozosas.
Lo vio ocultarle entre nubarrones
y aguaceros
el punto exacto, la X donde se encontraba
su destino (el tesoro)
-el hombre que atrapa voces se quedó sin destino-
Un día pensó
Sabiendo que el escondite del oro (su destino),
estaba en la punta de su lengua,
Por lo tanto se acarició el ápice al paladar,
Lamió los molares,
El colmillo que le faltaba,
Se acarició la carcajada,
Que le fluía como un trueno,
Se levantó de su tarea de cazador de voces,
Tiró su lápiz pluma
Y fue muy lento
Y bebió un buen trago de agua
Que sintió correr por toda la traquea,
La sintió correr como un torrente de caricias: Agua sexual
Se pensó vivo. Se dijo –estoy vivo-.
-Como estoy vivo abrazo la tierra-.
Estas palabras son de unos días sin lluvia
que en Maracaibo son nada recurrentes
Esta observación la hace sin ánimo
De darle cobijo a sus palabras,
Ellas son callejeras, nocturnas,
Ellas discurren, discurren en esta ciudad
Como lo harían en una ciudad invisible,
Inventada por un arquitecto que en su ensoñación
Creadora, hizo nacer una ciudad desarmable,
Para llevarla en su corazón, como en el bolsillo:
Con los hilos, las monedas, la navaja.
Arrastrarlas con sus buldózer gigantes,
Que escupen humo,
Sonríen dentones, silban sus cornetas,
Sus diabólicas cornetas progresistas.
Maracaibo: la jovenzuela que da la espalda,
La marioneta arrinconada,
Con los deteriorados símbolos
De señorío.
La ordinaria cháchara, la bella de noche,
Ignorante desmemoriada,
La de cemento, la musical vagabunda,
Lago gris podrido y hermoso.
Toda ciudad te desea y regurgita,
toda ciudad es seducción, recoveco,
ésta es cerveza, chicharrón,
sopa de panza de vaca y garbanzos,
pescados fritos y
mujeres bellas contoneando sus nalgas
como peces en el agua.
Toda ciudad es la misma y única ciudad
en donde el amante se despidió
arrepentido de la amante,
divagando en recuerdos
sin percatarse que eso por lo que divaga
es materia de poetas
una voz perdida piensa el poeta.
Pero como hoy cayó el amante en la gracia del poeta:
El amante se recompone al ver a las palomas defecarse
Sobre los techos y los trabajadores de la casa de gobierno.
Piensa el amante- que es bueno dejar en paz a la estatua
Del héroe de la plaza, no cagarse más sobre ella-
Entra a su oficina en la casa de gobierno
Donde lo espera una imagen
Sobre su escritorio
Que lo deja pensando cosas ininteligibles
Incluso para el poeta.
Su bella esposa y sus hijos lo ven
Desde la fotografía.
-una estampa perdida- piensa el poeta.
Que cuelga su corbata en la celda
Contigua a la del amante.
Personaje que no deja de suspirar,
Canturrear
Lloriquear suavemente:
Así divagan las voces del mundo,
Pueden ser atrapadas en la intimidad del otro,
Son susurros, son silbidos,
La letra de una canción,
Esa que va tarareando para volver a explorar
En el papel en blanco,
Dándose cuenta de los poderes
De las palabras atrapadas hoy
Eficaces como las bombas,
Es obvio que los misiles teledirigidos,
Que las granadas fragmentarias
Que las balas de las ametralladoras,
Hieran, maten, desintegren,
Que no concilian, unen, enamoran,
Que es aun más obvio,
Es de índole distinta, herir, matar, desintegrar
con las palabras
o
al contrario,
Explorar en las palabras es dar vida,
Hacer florecer orquídeas danzarinas,
Piedras que respiran,
Grillos que hablan,
Tostadoras celosas de un microonda,
Por dar un ejemplo cotidiano
(se aconseja no prestar atención
a un espejo adulador) :
quien de nimiedades se aglutina
engorda vacíos,
anchos vacíos.
Mi corazón no aguanta caer en
Picada hacia el vacío.
Es odioso seguir utilizando
Al corazón que ni se reconoce
Abiertamente en el poema,
Ni lo desea.
Así que ni los pulmones
Entran en el juego,
Ni el rudo estomago.
No hay que decir
que no hablarán mañana
el hígado
o las tripas,
hay que dejarle a los intestinos
la siempre última palabra,
sin ofender a las palabras intestinas,
sin ofenderlos.
En este momento la lucha
Anárquica contra el papel
en blanco.
Contra el sueño el insomnio.
Contra la decidía el hambre
Que todo lo despierta,
El humo del cigarro que todo lo esfúmese.
Las ansias que asquean que engordan
Destruirlas con la rabia,
Que enrarece los ámbitos,
Bruma que enriquece los sentidos
de la palabra,
que pesa desafiante,
como instrumento de valor industrial,
comercial.
Se sabrá que la palabra está maldita
por el simple hecho de reconocerla
signo imagen envolvente, imagen signo,
poder, maldito ultrajante poder.
Así en ella corre la sangre del poder,
Que el feroz persigue.
El poeta ya comenzó la guerra:
Él quemó el nombre secreto de dios,
Como quien lanzó la moneda al río
Que llevaba en sí la cara de la verdad.
El poema renace a dios.
En la cara de los niños
El blasfemante, cuando maldice
persigue la involución de la maldición
nutricia como el humus del estanque,
la charca, el monte, la bacteria del significado,
la figura dentro de si misma
y fuera y a los costados y arriba y abajo, caleidoscopio
caleidoscopio
caleidoscopio,
la maldita celda de la perspectiva imposible,

el ritmo imposible que se hace contoneo,
que se hace sílaba y otra vez caleidoscopio,
caleidoscopio, caleidoscopio,

I

Se atropellan voces como locos
en la sala del manicomio:
Ese es el génesis de la creación.
Con el cordel del día, tejeré,
en los ojales del tiempo
las formas de un corsé
que ceñiré zigzagueando
sobre los contornos de una espalda
la historia, hasta ceñir mi historia:
Como la cintura de una señorita de finales
del siglo XIX.
A nueve años de la entrada del siglo XXI
ha muerto el miedo a la catástrofe.
No tengo miedo a repetir metáforas auténticas,
los analistas del discurso de Rimbaud ya cesaron
sus sangrientas disecciones:
Hoy me toca a mí devanar el cuello de las brujas.
Esa pequeña llama que es la palabra escrita,
que con escarbadientes rasgaran de las paredes:
La muestra imperecedera que contará, vuestro equivoco
presente.
Animal del presente
Abortad las ropas
Desechad ideología
Corred al campo
Y morded la fruta
Hasta unirte a ella
Entre humus y bacterias
Bajo la plúmbea calma
En el detritus.
Así comienzo a rendirle
culto a las voces literarias,
en la comodidad de la cama
aturdido por los sueños, a rato
velando el sueño de mi hijo
y de mi amada.
Así comienzo a tirones
a rasgar palabras
imágenes a un tiempo
difusas, a un tiempo claras:
Mis primeras lecturas:
Henchido de sentido
La ciudad y los perros:
Una cuchillada.
La masturbación, la realidad:
Cuando quiero llorar no lloro.
Poe y la música:
Con sus campanas y sus pájaros
malditos.
El sueño: la princesa
Está triste, la princesa está pálida,
Que tendrá la princesa:
Las muchachas de mi juventud,
Los amigos de Infábula
Textura literaria
Literatura intermitente.
Todo es eterno, pasado,
remembranza,
de estos versos abono.
Intento de hacer cosas con palabras.
Una vida de palabras.
Un mundo teatrino
Pocas muchas incontables palabras.
Un solo sucumbir
a esos labios,
a esa mirada,
a esa carne.
Todo ese sexo en el camino interminable
Del joven poeta hacia la nada,
la verdadera nada,
donde todo está jugado
donde ya no se experimenta,
el espasmo, el temblor:
El Montolive:
Tus páginas me abrieron
esas negras piernas de bailarina.
OH Cortázar:
Esa jugosa boca.
OH Vallejo:
A esa muchacha triste.
Y los caminos del mal:
mis amigos de Tortillas Flat
Mi pequeña chicharra
Mi alcohol, mi ron de los mil días,
Saboreando como un desquiciado
Cuatro historias de Ruyadar Kipling.
No cesa el tiempo de la imaginación,
No cesa el aire viciado del pasado,
No muere el sonido lúgubre de la chicharras,
No termina de morir
el recuerdo de la imperdonable,
los pies de Moncada,
el revoltijo en la historia no cesa.
Unos dirán, no hay argumento
para seguir usándonos, para seguir bosquejándonos
En esos libritos de remembranza burda,
En los encuentros literarios,
En las botellas celebratorias,
Seguir sufridos deshilachando a Maracaibo,
Seguir tironeando una idea de la ciudad,
Como si supiéramos algo de ella,
Como si entendiéramos algo de ella,
Y nada no sabemos con exactitud
las veces que fue incendiada,
No sabemos de donde nacen los ingenios
poéticos
que toman con firme intención escribir
poemas en Maracaibo.
O lo sabemos todo, Nostradamus en
las cátedras de la “cultura” y sabemos
cuantas veces fue incendiada la ciudad, y cada nombre
maravilloso de algunos hombres efímeros
y descubrimos por lo lectura de los registros antiguos
Un Matriarcado portentoso mimador que nos alarma
y nos marca y marcará por siempre.
Sabemos científicamente
Lo que ocurre con el Rayo del Catatumbo
pero igual de románticos:
Inventamos, inventamos, inventamos,
El viaje de nuestros fantasmas
por los pasillos de la casa que es
hoy por hoy un espectro,
su tacto polvoriento
sobre nuestros rostros
el descascarado de las paredes
del tiempo.
Los libros y las cosas en su lugar.
Y vuelve la calma, la respiración pausada
y como chalanas ancladas en agosto
a la orilla infernal de las aguas de Santa Rita
se mesen las palabras
agua tibia asoleada mi corazón
propone una retirada saludable
y bosquejo las formas de un paisaje
inaudito:
Vuelvo al poema y en el me adentro.
En los espacios me adentro de las formas,
música parasitaria que subvierte la carne
del texto.
Estoy tarareando, tartamudeando,
para conseguir:
La consecuencia de andar buscando a oscuras,
Al tanteo la llave perdida, que abre el universo
Al verso universal, que abarque la totalidad
de las cosas, las más frágiles he insignificantes:
Un ganchito de pelo para calmar la picazón
Auditiva,
Una uña masticada,
El cabello enredado en el anillo
Un clavo torcido
Un sonido
La letra de una canción
El sabor del arroz quemado
Y puedo eternamente enumerar
Cada cosa, cada detalle
Que fácil decimos eternamente
Como si a la vuelta de la esquina
en la plaza, en su fuente, bebiéramos
las aguas de la existencia perenne
y cada vez más frágiles
como este manojo de palabras:
hojas secas
cerillos quemados
apagados en el suelo de la cocina
que hierve los aromas de la cebolla
y los tomates que cantan en la paila
la canción de lo cotidiano, vuelvo
nos devuelve a la realidad,
indecisos, tristes, pensativos
al ir y venir de los cuchillos,
de las miradas intermitentes,
ahora al mediodía de las cosas
que se dejaron observar
con determinación de pintor, observo:
las cucarachas que platinan un rinconcito,
San Benito bebe en su nicho el ron,
Y las vacas colgadas en la pared
Sobre el bienvenidos a esta casa
que humea vida,
una vida plagada
de palabras hormigas y tuqueques,
plast murió una cucaracha
Y nadie se detuvo a observarla, a pensarla,
nadie la catalogó de sacrificada para la imagen
nadie le devolvió su importancia para algunos
procesos creativos
sólo las hormigas en su ritual hambriento
se la llevaron a las rendijas,
al universo descascarado del bahareque
donde sólo estaremos si el mago de las sombras
nos toca con su rama de hechizos
y nos transforma:
En grillo
En tripa
En antena
En ala.
Mis amigos me dirán:
Por que no,
Somos micro exploradores de la increíble
Con maquinas inauditas
Conquistando los dominios de las hormigas,
Merodeando en los detritus, en las aguas
Estancadas del baño,
Saboreando con los ojos lo que jamás vio
Jack Custoe, y nunca más volver del viaje
Fantástico que haremos hacia lo inesperado
De esta cotidianidad absurda que
brota de mis balbuceos
entre sonrisas y silencios

II

Asaltado por una nostalgia
desmembrando ideas
hidra maldita que muerde
la carne blanda de
estos seres parasitarios
que me rodean.
Pienso en devorarlos
en abrir una brecha en la tierra
y escupir sus despojos.
Calles deterioradas
por las que trancito:
Maracaibo de zombis
colonizados por la desidia
mimetizando con el abandono.
Así la ciudad se divide
fragmentada indolente.
Hoy por hoy desando
lo que ya no me pertenece
y no nos pertenece.
Parece la verdees de las matas
menos verde.
Los Nostradamus de las letras
me encerrarán en las cacillas
del pesimismo, me dirán que me
suba la estima, que coma chocolate
que sea de otra forma, que mire
como ellos, que luzca feliz.
Lo que ocurre es qué:
Si eres triste Julio
pero no puedes ser más triste que nosotros.
más desgraciado,
y dirán que debo ser feliz
a pesar de las circunstancias,
pero la circunstancias
no me obedecen
y no nos obedecen,
seres sin circunstancia
seres inofensivos
sin ideologías
bajando por la escalera
del centro comercial,
el fulano mirando en las vidrieras
de las tiendas
los maniquíes,
deseando no tener sexo, ni cerebro
sólo Adidas, Nike, Tommy, sobre
la carne inerte,
que algún día desecharán los gusanos
por que la encontrarán bastante dura
y con un sabor artificial digamos
que a fresa o a durazno de mentira
Una falsificación de seres, muy
Parecidos a mi y a vos o a ustedes.
Ojo, que nos cojen los cuernos
de los toros

III
El alma, la carroña
el parasito.
En la valla de vodka
la pantera negra pintada sobre el autobús a toda velocidad:
Naomi Cambell desnuda,
Deivis Becham en calzoncillos,
La rubia de Colgate.
EL hilo dental de Pamela Anderson
para limpiarse la mente a martillazos de izquierda
contra el duro y solitario pájaro que no vuela
entre una prisión de dedos,
que han servido para empuñar el lápiz
que tuerce unas líneas nada imaginarias, nada prudentes:
descifrando las palabras que dibujan este instante,
donde público el entretenimiento privado
que la publicidad utiliza para exponer, para alterar al
cuerpo dilatado, inconciente, ideal, voraz.
Y la pantera flota en la mente y no sabes por que.
Y te lanzas a la autopista como un san bernardo babeante.
Y te aplastan las vallas publicitarias
Y te ciegan las luces de neón.
Y despiertas en el preciso instante en que Bechan desenfunda
su botín Nike y te patea en el preciso centro de tus inofensivos cojones:
Gol, gol, gol
se escucha entre los rugidos de un dolor basto y absurdo,
mientras como un bolsa aceptas la derrota.
Y sales a caminar vidrieras,
Y compras una camiseta con el número 23
Y sueñas con la pantera negra de Naomi
Y con sus blancos hermosos afilados dientes de felina salvaje.

IV
LA LENGUA ES CÁSTIGO DEL CUERPO

El mundo del deslenguado:
La solitaria vocería.
Del insuflado el arma
de sus torpezas,
Hubo un tiempo en que los
Nostradamus de la desidia
omitían el insulto
voraz, por dulzonas
palabritas expiatorias,
por mediadoras melopeyas
y la cobardía
y el tenebroso
flatulento espasmo
emanaba un hedor afectado
nada, mariconería pura,
descojonamiento en la cerca
de la realidad
dieron el salto de huída
y se quedaron sin bolas
ni las hormigas quisieron comerse
esos despojos
que alguna vez fueron símbolos
de hombría.
Allá quedaron
sus ideas
sus voces
y hablan nada más y nada menos
como discos en cuarenticinco revoluciones.
de palurdoses
y snacks, de Thackeray con naranja,
sólo los atormentan digamos, las doscientas
páginas que no leerán,
escritas por Luis Cha…
o encomendadas a alguien,
ese alguien sin rostro
que de seguro, se tardó medio día,
robándose las ideas de Boris Izaguirre.
Idiomáticas formas,
De un mundo de mentira
Donde todo es mentira.
La posmoderna mentira
Que brota de la tele taíme
De las lenguas parasitas
Que reproducen mierda
Nada más que mierda
En ausencia de juicio,
Ya en los cachos culebrean,
Herederos de la boca del lobo
de caperucita

V
Parásitos cotidianos,
tropel de mastodontes corriendo por las calles
de Santa Lucía,
tartamudeando reflexivas
naderías.
Los Nostradamus de la Filosofía
Barata, y de zapatos de goma,
clavarán sus artilugios dialécticos
sobre lo que consideran
chanza de fumarola
pataleta de enratonado,
burda repetición
de los libritos de Ludovico Silva
nada leídos, o leídos mal y considerados
libritos de consejas.
Y expiarán sus culpas inodoras,
insípidas, escuálidas,
devolviendo
mensajes imprudentes
por los corredores de Internet
a este imprudente
deteriorado joven maduro
que considera invaluable
lo in ostentoso
e inapropiado:
al mensaje postmoderno
que explica una aterradora
mentira
una propuesta fraudulenta de mundo.
que algunos inglecitos
vernáculos
que dejaron de ser venezolanos
para ser, axiomas del mundo global,
lesiones incurables de la falla geológica
de sus nalgas,
aseveran, con rostro de petulante galán mexicano:
que han muerto las ideologías,
que ha fracasado la imaginación
que el futuro es negro
aunque pertenezca a ciertos
blancos jodidos
son de los que entornan los ojos
en bahía de Cata,
putiandose en lo deteriorado que está
este cochino mundo, este menesteroso país,
y le corren a las olas,
y le corren a las olas
no vaya a ser que se les moje la llama creadora
y se les apague el fuego poético
que les viene del culo,
y no disfruten más de las noches en los recitales
pintorescos de la farándula cultural tripa,
donde se jalan las bolas, por que
les da miedo comérselas,
tragárselas.
pero no importa, no se preocupen,
si tienen tiempo, tráguense esta,
pequeña reflexión:
El hombre no es hijo de sus días
ni heredero de la historia,
es en cierta medida
un manojo sentimental
que vive con sus padres,
una portentosa poetiza esclava de su madre,
un jovenzuelo genio
al que le chupa la vida su papi vampiro,
y media docena de Infra historias
de grandes y minúsculos Infra humanos
a los que jamás tocará la luz divina
de la libertad, esa que yo poseo y vendo
en frasquitos decorados
con la cara de usted, para usted
en módicas cuotas.

VI
Las claraboyas del vacío espectáculo
de tus ojos
el amarillo impertinente
de las plantas de tus pies
contra mi pecho
contra mi cara,
olía
divino, ayer, hoy el recuerdo
de un aroma
salvaje en una noche
donde tu sexo cantaba
la canción de la despedida
y yo frío,
frío con el miembro como
el mástil del Cascabel,
barcaza donde
por primera vez
vi una flor violeta, regordeta
abierta como una
fruta
era negra
la más negra de las panteras
juveniles
Y yo minino
Bobo
sin saber que hacer
sin poder hacer,
pero loco por hacer
algo, la nada.
Y el recuerdo de esa niña
vagabunda
divina por
la que he perdido
estos segundos inmemoriales
indispensables
para limpiar
como un buen vino
el paladar
amargado por el
recuerdo
de Tiralla
en semana santa
Y reflexionar
cultivo vegetal
En las orillas
del mar de la memoria
donde lo catastrófico del día
presente, lo destruye
todo y comienza a podrirse
la tarde, la noche
y la improductiva
vida, y las horas
y todo descascarado
y absurdo
fenomenal,
ha comenzado
a reverberar vida
pero esa vida es totalmente
impersonal
cuan impersonal
son las palabras que ahora
desbordan
como las algas a la
orilla de mi mar de recuerdos
de mi mar de añoranza
de mi orilla desolada
hoy elocuente
cantarina
cantarina.

VII

Cuando llegue el día
En las fronteras del infierno,
donde abandoné
el pesado mamotreto de la vida,
de sus entrañas,
comenzaré a escribir hurgando
en sus despojos, reencontrándome
con ciertas cicatrices,
con algunos recuerdos,
con la piel sedosa del
deseo perdido.
Empezaré por zurcir
las mañanas
y en las mañanas las monas,
las crudas,
las equivocaciones,
una espalda, unas nalguitas
que me sonreían
y las sonrisas
en el plato del desayuno,
y las tristezas y el desatino en las
tazas del almuerzo,
y ya la espalda no sonreía
y el culito envuelto en su traje
ejecutivo, volvía
a la realidad, donde están
fuera los amantes
y comencé a atar al otro que no
era yo,
y sus momentos.
Y del mamotreto saqué
una novia antigua,
como una fotografía amarilla,
sus ojeras,
su pálida mirada,
su figurita menuda,
como una muñequita rusa,
a la que le he quitado
la última capa,
la dejé caer como un juguete
viejo,
mis dedos temblaban
por la reacción de inminente
repudio:
En el infierno lo sensible arde
rápido.
Así que tomé a los amigos del infierno
y me calenté manos y bolas con ellos.
Con ciertos ojos, con algunas
sonrisas,
recreé una estrellada noche,
en el cielo raso del infierno
y frente al mamotreto ya no se
la pasaba tan mal,
así que devoré, los
sábados en casa de los abuelos
en las tardes de la infancia
hasta saciarme con esas enormes
y dulzonas reminiscencias.
Ahí comencé a reflexionar
sobre la prehistoria literaria
y el deseo ponderoso de crear cada
quien su infierno.
Y el burdo espectáculo
de la repetición, devolviendo como un
espejo,
las metáforas.
Y extraje del mamotreto un sello
de autenticidad
para apartar a los Nostradamus de
las falsificaciones, de este
rompecabezas
fácil, inocente,
que ha sido la vida del joven cazador
de poemas,
a través de los giros de la vida,
en los círculos del infierno
del Dante,
se ríe algo en mí
que atormenta a los copistas:
mi voz de pachanguero,
de falto de cultura,
de muchacho del barrio los Claveles,
de barrietuo,
el que fue criado con piedras
y alimentado con
paja.
El que se dio paja entre las piedras
por la muchacha que pudo ser vuestra esposa hoy,
del mamotreto saco un esparadrapo
y me enmudezco,
cansado de la lengua deshuesada y maldita.
El demonio, genio de la introspección,
sobre el mamotreto,
a punto estoy de prenderlo
en llamas, estirando las manos
hacia la fogosa efigie
de la gata negra de Toromo,
caigo en cuenta que estoy
divagando, monologo divertido
sobre los mundos imaginarios
que muy bien están explicados
por los teóricos de la novela del
siglo XX,
y puedo perfectamente ponerle
música de fondo
a mi andar y fácil agregarle
color a mis días tenebrosos
y fácil devorar la sangre
de las niñas de mi escuela,
para asombro de los pacatos
que buscan sádicos,
en cada maestro de literatura
que conocen
o intentan conocer.
Me quemo en la piras
del infierno
por menos que eso,
jamás
por entregar el alma
a la desidia, menos aún a la costumbre.
Horas estoy imaginándome la hidra
que deshago cuando la consigo perfecta
y es perfecto el borronaso que hago,
la corrigenda,
sobre la palabra mamotreto,
que estoy considerando intolerable,
como es intolerable, la creación
sin el don de la transformación,
sin la red de atrapar momentos
así sean despojos,
así sean lagrimas,
así sean ángeles,
cabalgando sobre las dantas
con las que escapo de la fácil
e inescrupulosa forma
de mi infierno
particular, hecha
de papeles y libros,
de piel y cascajos,
de chillidos y berridos,
de secreciones donde
desmesurado me hundo,
me hundo como un desquiciado
devorador de sensaciones.

VIII

No puedo resistirme
a los vapores de la fantasía.
Un muro levantado con palabras.
Las balas fácticas, de la desidia
no traspasan
este laberinto alucinante.
Con un palito frente a los mares
de la fábula, despierto a los cangrejos
garabatos de la memoria, que dibujan
las palabras secretas, las imágenes
infernales de la desmesura,
que canturrean fanfarronas,
que se multiplican escalofriantes,
caleidoscopio plural,
tonal.
Hoy lejos del infierno, sentado, mascando
un trocito de caña sobre un terraplén,
mirando el progreso del barrio,
Calles van,
edificios crecen, la vida se descascara,
las muchachas se preñan,
nos pueblan las barbas varios malestares,
el perro desenfrenado:
Los amigos a las 3: PM
dibujan como grafito,
manchan como un crayón de cera,
marcan en el papiro de los sueños
los recuerdos: débilmente
los labios de X,
los matapalos de Dolores,
los icacos,
los gallitos de las cayenas.
Escritura enredadera,
Imagen telaraña.
que teje,
me teje sentadito, bajo las sombras,
esperando que la araña busque su cena.
Que mundo tan enorme eran los pequeños
lugares de la infancia,
solo estirar las manos
y otra vez aplastar los cemerucos:
Los faros del dragón,
Los minúsculos ojos del mal,
por donde comencé a ver
por entre las rendijas de los alambrados
la otra vida, pequeñas musas de la carne,
herederas del sexo de los necesitados,
de los hambrientos, de los delincuentes
en pantaloncillos.
Mis ojos se volvieron vacíos como la cáscara
de las avellanas.
Mi piel endureció como los troncos del almendro.
Murió un niño terroso
y nació una máscara de hombre
del humus del patio.
Del podrido follaje de enero emergió,
cantando la canción
del feroz perico que rondaba los matorrales.
Desquiciado se lanzó
A los papeles, a un trozo de lápiz
y redactó la historia:
Sigue fluyendo como la savia
Del tronco magullado del banano,
Sigue emanando la sangre hechizada
del verso,
Sobre el despojo de este ser del presente
Que lucha por la diferencia.
Del cajoncito de las utopías,
extraigo la flor de la maravilla,
que baila viejas canciones,
me regocijo egoísta
por mi felicidad vagabunda:
Engorda con la dieta de la
Imaginación: alimento del futuro,
para aplacar la mentira, veneno de los días.

IX
Hoy están de suerte.
La fragilidad.
La mirada de mi niño.
La paranoia del desaplicado
la desidia de los estudiantes
me ponen bajito,
a ras de las flores,
espumean metáforas.
Arden las parábolas de
Célestin Freinet,
Recuerdo la historia
de Paulo Freires
sobre la experiencia:
Ese cuaderno marchito.
Esos locos versos de Miguel james.
Las cachetadas discursivas de Berta Vega
para despertarnos del espasmo,
para enderezarnos la joroba del desgano.
“Hoy están de suerte,
Vine a conversar de poesía”
Fue mi primera frase con las chilindrinas
de tercer año.
Miraban de reojo la nada,
mientras decía:
Alimento del alma,
se rascaban la nariz.
Mientras decía:
Revelación,
devastación de lo ordinario.
Mientras decía:
Esencia,
necesidad.
Cuchicheaban.
Mi corazón lloraba en silencio,
al saber el silencio que emergía:
pared de hielo entre nosotros.
Y los cuernos del fauno
hirieron mis sienes,
grité un grito forzado,
ominoso terrible,
chocó en mi costillar. Retumbó, no hubo salida.
Quise decirles:
deben mirar mas allá de sus narices,
pero dije:
investiguen las figuras literarias.
quise decirles:
se las están cogiendo, sin darse cuenta.
Pero dije:
Misericordiosas explicaciones
sobre el rol del estudiante
Y su hambre de conocimiento,
las llamé flores,
Las llamé frutas
las llamé colores,
a la orilla se agotan huyéndole a las olas.
Mientras decía:
Buceen a las profundidades de la idea.
Las salvó el campanazo del recreo.
Caminé lejos de la escuela
fumando un cigarro matutino,
valoré mi memoria,
egoísta saboreé mis reminiscencias literarias,
con las que había preparado,
mi ejercicio de maestro.
Pero cada quien expulsa
su fragilidad como quiere,
así que las dibujé:
duendas ratoneras,
Infernadas sirenas.
y el Tinieblas volvió a recorrer
las calles amarillas
que me llevaron
al feroz día,
a la soleada mañana,
a los pesados alimentos,
al devorar de lo cotidiano,
al engorde parcial de la rabia,
al regocijo del
amor,
a la casa y la cama,
al pán y los libros
a la madrugada y la reflexión,
al importante mundo de la nada,
lejos de los alucinados sueños
de Hesnor,
lejos de la diversidad de tiempos
como universos,
lejos de la imagen críptica y el difícil concepto.
Nadando en el aroma del café,
destejiendo la voz de mi amada
que me cuenta su día, mientras el
mío espera como la venganza
agazapada y fría, su hora de
Vocear entre
el papel, el tachón y el grafito:
El exalto de lo esencial,
también la nadería.
Muere el poeta.
Nace el educador.
Nace el poeta.
Muere el educador.
Paulatina.
Alternamente.

De aires remotos

I
En memoria a Lydda

El ángel pasó con el alma de ella en brazos.
regresando la imagen a la tierra,
esparciendo al poema sobre el patio y los matorrales.
Murió la carne, quedaron las palabras.
En el desorden de la casa brillarán
presentidas las manos:
Ordenando el polvo.
A las polillas.
A las hormigas correr por las grietas
y a los tuqueques cantar por las tardes.
Estará el coro de bichos profiriendo la elegía.
Querrán irse las flores, los helechos,
a buscar el abono de las colillas en otro
patio, en otro macetero.
Las pastillas serán planetas desérticos en el pastillero.
La cigarrera un reservorio de hongos en la mesa.
Los libros: la tumba, el abismo en la biblioteca.
Detrás de los silencios y las telarañas.
La ropa será un bulto triste en la esquina del cuarto
como un muñeco informe escondiendo su rostro, sollozando.
El olor humano se pegará a las rendijas desesperado,
a los baúles se atará como cartas de amor perfumadas.
Aunque los fantasmas acabarán por asfixiar
a todo lo que parezca palpitar, erizarse, sentir
al rastro que quede aún de memoria,
Ellos tomarán su sitio en la mesa,
arrastrarán la taza de café a sus labios,
tenebrosos, sonrientes, con un sorbo, sellarán la victoria.

A Ángel
Los cuentos se pierden no hay baúles
Francisco es un cocuyo en la noche de Quibor
Un peso sentado sobre el pecho en las madrugadas
De alcoholes y pesadillas.
Amigos los cuentos se pierden no hay baúles
Dejaron de ser ingenuos nuestros cuerpos,
Dejando de ser etéreos nuestros cuerpos
cada quien pisó la tierra con sus pies de plomo,
los fantasmas cruzan los corredores
arropados en sabanas por temor, con terror
de que no los tomen en cuenta.
Sombras tenebrosas, brujas y demás se marcharon.
Se fueron las hadas, uno dice:
-que se hicieron las taritas de abril-
El buldog que pasó echando humo
Se las llevó en su parachoques dentón.
Aquí esperamos, prendemos velitas, silbamos,
Para que los loros chillen, saltamos para tomar vuelo,
Para ver si flotamos, para ver algo más allá del patio.
Agosto 2004

Empobrecidos por el uranio
Walter Martínez (Dossier) / Últimas Noticias (Venezuela) - 12/05/03

GUERRA EEUU empleó más de 1.900 tanques “Abrams ”durante la “Tormenta del Desierto ”.
AP
Durante las maniobras de la Otan en Alemania, en plena Guerra Fría, 1985, el piloto estadounidense de un A10 “Warthog” me dijo: “Si logro mantener en la mira cualquier tanque soviético durante un segundo, lo puedo abrir por la mitad como si fuera una lata de cerveza”. Algo de eso fue lo que pasó en ambas guerras del Golfo. El Ejército y la Infantería de Marina emplearon más de 1.900 tanques “Abrams” y varios centenares del modelo M1 y M60 durante la “Tormenta del Desierto” en la Primera Guerra del Golfo. Los proyectiles de los tanques estadounidenses estaban compuestos de explosivos de alto poder y Uranio Empobrecido. Los irakíes tenían tanques soviéticos T72.

Los “Abrams” tenían cañones de 120 milímetros y los M1 y M60 disparaban con los de 105 milímetros. Aparte de la moderna tecnología en la dirección de tiro, el alcance y el poder de penetración de los proyectiles con Uranio Empobrecido, hicieron la diferencia.

Un “dardo” de 120 milímetros pesa 10.7 libras; y el de 105 milímetros, 8.5 libras. El alcance de los T72 era inferior a los 2.000 metros. El de los tanques estadounidenses llegaba alrededor de los 3.000 metros de tiro efectivo. Se sabe de por lo menos un caso en el que el blindaje frontal de un T72 fue penetrado por el disparo de un “Abrams” a 3.500 metros. Se estima que el blanco de mayor distancia lo produjo un tanque británico “Challenger” que destruyó un tanque irakí a 5.100 metros de distancia utilizando un proyectil con uranio empobrecido.

Según los datos disponibles, las fuerzas terrestres de los Estados Unidos dispararon, como mínimo, 14.000 proyectiles en combate y en los entrenamientos previos a la guerra en Arabia Saudita. Los “Challenger” británicos, al parecer, dispararon unos 100 proyectiles del mismo tipo en combate. Aparte de los miles de proyectiles disparados por el Ejército y la Infantería de Marina, la Fuerza Aérea de Estados Unidos utilizó intensamente los veteranos aviones antitanques A10 “Warthog”. Los A10 dispararon unas 940.000 municiones de Uranio Empobrecido en situación de combate.

Su cañón rotativo de siete tubos dispara munición de 30 milímetros; unas 4.200 por minuto. El peso de cada una es de 272 gramos. La diferencia en el impacto y la capacidad de perforación la da la gran densidad del Uranio Empobrecido.

Por eso le llaman el “Asesino de Tanques”.

Lo que dejaron atrás Cuando se produce combustible nuclear destinado a bombas atómicas o a reactores nucleares, el residuo obtenido es el llamado “Depleted Uranium” o Uranio Empobrecido. Lo que se utiliza en el campo civil y militar nuclear es el Isótopo 235, que sí puede ser fisionado. El U235 se encuentra en muy bajas proporciones en la naturaleza.

La industria nuclear necesita aumentar esa proporción de Isótopo 235. En ese proceso se genera gran cantidad de desechos radioactivos del llamado "Depleted Uranium" (DU) o "Uranio Empobrecido", así llamado porque está compuesto principalmente por el otro isótopo de uranio no fisionable, el U238 y una mínima proporción del U235. El "Depleted Uranium" (DU) es, por lo tanto, altamente tóxico y ra diactivo; y es, como queda dicho, un derivado del proceso de enriquecimiento del uranio.

De acuerdo a International Action Center fundado por el exFiscal General de los Estados Unidos Ramsey Clark, se le llama "Empobrecido" porque su contenido del isótopo U235 es reducido de 0.7% a 0.2% durante el proceso de enriquecimiento del uranio.

El isótopo U238 constituye el 99% del contenido de ambos tipos de uranio. El Uranio Empobrecido es 60% tan radiactivo como el natural. Su vida media es de 4.500 millones de años. Deshacerse de material radioactivo y almacenarlo en forma segura es un dolor de cabeza para cualquier potencia. Greenpeace nos ha dado reiteradas muestras de lo que significa su traslado internacional. A comienzos de los años 70, Washington comenzó a buscar soluciones.

Como este tipo de uranio es extremadamente denso, y lo disponen en grandes cantidades, se comenzó a pensar en su capacidad de impacto si se utilizaba en municiones y, además, en la posibilidad de entregarlo gratis a los fabricantes de armamento. Hasta la década de los 80 se comprobó en diferentes polígonos la capacidad de este tipo de munición para perforar blindajes.

"Yuma", en el Estado de Arizona, "Aberdeen" en Maryland y "Jefferson" en Indiana, fueron algunos de los campos de experimentación que hoy conservan la marca radioactiva de los proyectiles utilizados. Al comienzo de la década de los 90, en la Primera Guerra del Golfo, lo que me dijo aquel piloto de la Otan se pudo comprobar en combate.

Este tipo de proyectil destruyó la tercera parte de los 3.700 tanques de Irak. Un ejemplo dramático: uno de estos proyectiles "impactó la torreta de un T72, salió por el lado opuesto, e hizo blanco y destruyó a un segundo T72" que resultó estar en la misma línea de tiro.

La zona de impacto. Cuando un proyectil de este tipo impacta en una superficie blindada, la energía cinética se transforma en calor, y hasta un 70% del mismo se oxida instantáneamente; es decir, se quema espontáneamente, lo que crea una importante dispersión de partículas radioactivas de alta toxicidad. Es como disparar un aerosol con partículas de menos de 5 micrones de diámetro. Se considera que partículas de un diámetro inferior a 10 micrones son perfectamente absorbibles por la respiración de un ser humano. En los polígonos de pruebas se evidenció que la mayor contaminación se registraba en un radio de entre 5 y 7 metros en torno al vehículo impactado. Sin embargo, como resultado de explosiones o incendios, los vientos pueden esparcirlas hasta 30 kilómetros de distancia. Como el poder radioactivo sigue intacto, pueden contaminar todo lo que toquen, no solamente a los combatientes, sino a todo ser viviente; además de territorios y fuentes de agua; y entre sus consecuencias están las mutaciones y malformaciones genéticas, como las que se registran en los niños irakíes.

El 25 de abril el Ministerio de Defensa británico anunció que los militares que regresen de Irak "tendrán la posibilidad de realizarse exámenes para verificar el nivel de uranio empobrecido en sus organismos." (AFP). Un tribunal británico de apelación de Leeds, reconoció que el soldado Shaun Rusling, veterano de la Primera Guerra del Golfo, sí se encuentra enfermo del denominado "Síndrome de la Guerra Golfo", causa vinculada a la contaminación ambiental en la zona; la misma por la cual aún luchan en EEUU veteranos como el exMarine Dan Fahey, quien lleva una década estudiando la repercusión del Uranio Empobrecido en la salud humana. Por su parte el G8, en su reunión del mismo mes (AFP), apenas hace una mención a la eliminación de residuos tóxicos vinculado a este tema e ignoraron olímpicamente el Protocolo de Kyoto.

No debemos olvidar que, además de las dos Guerras del Golfo, este tipo de armamento fue ampliamente utilizado en la Guerra de los Balcanes, en la exYugoeslavia y en el Medio Oriente. Según la BBC: "Washington no cree que el Uranio Empobrecido suponga un peligro, y rechazó un estudio de la ONU según el cual todavía hay contaminación en BosniaHerzegovina causada por las armas que fueron utilizadas en 1994 y 1995”. Respecto a los proyectiles disparados en las dos Guerras contra Irak, la misma fuente (BBC, 14 Abril 2003) afirma: "Estados Unidos dijo que se niega a remover los restos de esas municiones después de que finalice el conflicto..." y titula: "El Uranio Empobrecido se queda en Irak".

La idea fija

Cada vez que el hombre se acercaba al ojo de agua, reconstruía sin esfuerzo los días en el fondo, siendo un pequeño renacuajo, luchando contra los feroces peces que querían devorarlo. Cuando experimentó la reconstrucción de ese pensamiento extraño, cuando lo experimentó, fue como una sensación, la sensación de haber recorrido las líquidas profundidades del estanque sobre los verduzcos espacios donde el limo había crecido. Sintió las burbujas que lo elevaron a la superficie y que lo expulsaron de las verdes profundidades para que habitara la hoja con la que viajó, sapo maduro y rey del ojo de agua sobre la superficie viciada de la charca, comiendo insectos, durmiendo entre el cieno oscuro, alabado por las brujas que bailaban el aquelarre y con las que no fraternizaba, porque no lo dejaban dormir, holgazanear eternamente como la efigie egipcia, poderoso en medio de la noche lunar sobre el estanque.
Recordó de golpe lanzando una piedra y creando círculos sobre la superficie del agua, el día que se decidió a hablar, para reclamar por su espacio, por su descanso. Una bruja enamorada no lo dejó terminar de decir absolutamente nada, lo tomó entre sus embrujadoras manos, lo puso cerca de su rostro y lo beso en su gran boca.
El hechizo lo condujo a otros parajes, más allá de las fronteras del estanque, lejos de su tranquilidad, fue vestido, convertido o en esclavo o en rey, no lo sabe muy bien, su reflexión se pierde como las ondas que se expanden en el agua, Mirando a los otros sapos, suspira, por un nuevo hechizo, que lo aleje de los punzantes deseos de la bruja, de las odiosas voces humanas.
No sabe cuando comenzó a croar, los demás seres del estanque lo acompañan, cantan, ellos conocen su dolor. Él sólo piensa que no es tan ridículo, dos libélulas pasaron frente a él, su larga lengua atrapó a una, el sol de la tarde brillaba sobre los élitros del caballito del diablo, mientras lo masticaba, pensaba en la princesa y en su beso. Cada quien desea reinos diferentes, eso pensaba y en la posible revulsión de la maldición, con el esperado beso de la princesa, aunque quien sabe, si esto no es una idea fija, de un tipo que se cree sapo y que está convencido de que su mujer es una bruja y quien sabe si sigue esperando a su vecina, que vive del otro lado del charco y a la que le croa mensajes secretos, desde hacia algún tiempo ya.
A Benito Mieses
SUERTE

Delante de la Vende Paga los ojos de la señorita que me proporcionaba por una rendija estrecha el ticket de He Pawer, no esperaron ni un segundo en albergar una mirada inquietante sobre mí, fue un rayo que me atemorizó, inyectando en mí sangre la gran enfermedad de la duda, único cáncer que puede adolecer un jugador. Me puse enfermo cuando me senté frente a los cien metros finales en una de las tribunas del hipódromo, sudando un verde y espeso miedo sobre mi camisa blanca de lino, escuché los gritos, vi los papelillos de la derrota volar en el aire perfumado a heno y estiércol de la noche hípica. Me recompuse cuando escuché que mi caballo había ganado y comprendí que el rayo destructor de los ojos de esa muchacha no precisamente inyectaban una verde y punzante mala suerte,
Decidido a averiguar que veneno se empozaba en esos hermosos ojos caramelo, probé en la próxima carrera. Cobré una cantidad respetable de dinero y aposté al favorito para protegerme de malignas circunstancia. Cuando la joven se percató de quien se encontraba frente a ella, sonrió (soñé, que de manera maligna) pero no. -Felicitaciones- me dijo, de forma indiscreta, ya que en su trabajo no le era permitido fraternizar con los jugadores. -Gracias- conteste, frotando con mi mano la barba y reflejando sobre los cristales una verdadera sonrisa maligna. Dejé unos cuantos billetes en la rendija, que ella rechazó furiosa, diciéndome que estaba completamente equivocado. Le dije que mi suerte había caducado en ese momento y que me iría a la barra a terminar la noche. Su silencio me hizo desistir de toda posibilidad.
Las carreras culminaron, el caballo al que le había apostado me dejó una pequeña fortuna en los bolsillos. Me sentí un poco desilusionado por lo ocurrido con la chica y esperé que el ron borrara todo rastro de sensibilidad a mí alrededor, esperé que quemara con su llameante furor, el recuerdo perturbador de esos ojos, de esa sonrisa, pero no fue antídoto, fue calamitoso revulsivo que sirvió para hacerme sentir como una alimaña aplastada sobre la barra del bar.
Cuando entró de manera pausada, etérea, flotando sobre la música, la voz de Morrison reptando: come bebe like my fire, la vi más alta y delgada que detrás de la taquilla, no me atraían las mujeres voluptuosas y ella no lo era, deseé haber estado en un casino, con tanta buena estrella hubiese pegado el gordo de la lotería o cualquier otra cosa.
Se que ando de suerte, me dije a mi mismo, mientras la mujer ataviada con un traje de aeromoza mostraba unas piernas morenas y delineadas como con un pincel.
-Ahora si podemos hablar- me dijo, sorprendiéndome por su cercanía, borracho como estaba pensé que todo ocurría dentro de una larga duermevela y por eso creo que me sentí seguro, hablé fluido, preguntándole: primero: sobre sus ojos de hechizo, segundo: sobre lo que deseaba tomar y tercero: su nombre.
Se sintió alagada por el piropo, reconfortada por el Wuisky y orgullosa de su nombre.
Era estudiante de de turismo. Me contó que su destino era Grecia, le dije que trabajaba como redactor y que como en cualquier tragedia griega mi destino estaba en sus manos, sonreímos, Pensé que mi destino daba un giro de 160 grados y era justo alrededor de ella, sentí que mis dudas incubaban la enfermedad para mas luego y en realidad eso no interesaba.
Era su respiración la que importaba, era el instante preciso de sus palabras que jugaban a contar cosas intrascendentes, a formular deseos a invadirme con su coqueta voz y hacerme expresar como un pequeño tonto, como un inocente jactancioso, le confesaba sobre la gran fortuna que había ganado gracias a ella.
La llamé musa y salimos del bar tambaleando, abrazados como dos viejos amigos soportándose la borrachera.
El frío del camino nos llevó a un motel de paso. Ella se columpiaba sobre mi, reposaba sobre mi panza, yo reposaba enredado en sus como pinceladas de azabache. Hubo frágiles conflictos, éxtasis inconmensurables y el ir y venir del baño a las sabanas, del sueño a su desnudez, de la botella a sus labios, de sus pezones a mis dedos. Me emborraché como un adolescente.
Desperté y soportaba sobre mi cuerpo, una pesada intranquilidad. Todos podrán deducir que la duda verde que se empozaba en mi corazón, era el presentimiento de lo que me ocurrió, si y no.
Ella se fue, como en las películas o en las malas novelas policiales, con todo el dinero, yo me quedé con un centenar de sensaciones, con sus aromas, bebí un trago largo de la botella y caí sobre las sabanas que todavía guardaban su calor. En la tele las chicas se preparaban para sus ejercicios matutinos. Llame a mi corredor y le dije que apostaba todo a los Mulos que jugaban contra Detroit hoy en la noche, presentí que el hombre sonreía, iba siempre en mi contra.
Pensé que mi suerte no cambiaría y fumé un gran cigarro imaginario, expulsando bocanadas imaginarias sobre los senos morenos, que todavía palpitaban temblorosos entre mis manos ligeras de tahúr, mirando los ojos leonados de mi Era en duermevela.

Relaciones interdisciplinarias entre la Pedagogía y la cuentística de Luis Britto García

El discurso cuentístico de Luis Britto García ha estado relacionado con la contracultura venezolana, con los procesos de cambio en todos los aspectos sociales, políticos y de la cultura del país, sus personajes saltan la ficcionalidad para convertirse en lo que se puede llamar Ejemplo de un venezolano ideal, sus ambientes, son la realidad de un universo caótico sumido en costumbre establecidas y transformadas por conductas asumidas por procesos de choque cultural, de imposición de valores y conductas que no guardan relación con las costumbre y las tradiciones venezolanas. El marco de estos cuentos son los años setenta, “Década de la violencia” la llama Orlando Araujo (1988), que está marcada por la revolución social en Cuba y un despertar de “la conciencia popular en América Latina” (1988), en la época de los setenta para Orlando Araujo:
“En Venezuela, esta década registra uno de los periodos más turbulentos y dramáticos de nuestra historia: el surgimiento de las guerrillas de liberación, -urbanas y rurales- y su enfrentamientos con los gobiernos agudamente represivos de Acción Democrática en asociaciones circunstanciales con otros partidos de la “democracia representativa” (URD, COPEI, FND). Durante la primera mitad de la década, el país vivió prácticamente bajo un estado de guerra civil con frentes guerrilleros rurales en oriente, en occidente y en el piedemonte de los estados Lara, Portuguesa, Barinas y Trujillo, que operaban conjuntamente con la UTC de los centros urbanos. Frente a las guerrillas hay un gobierno amplia y efectivamente respaldado por los Estados Unidos y por la burguesía intermediaria, identificados no sólo por los intereses tradicionales sino por el pánico que les infunde la revolución cubana. Como el petróleo tiene mas importancia estratégica que el azúcar, se comprende el género y el sentido de aquel apoyo a un estado policial y a una militarización creciente que llevó –y aún continua- a establecer una
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subordinación de los derechos civiles y húmanosla fuero y a la arbitrariedad militares”. (pág 212 1988).
Sus cuentos critican, ponen al descubierto estos procesos de imposición cultural. Casi de manera tajante denuncia la conquista de los entes de poder mundial sobre la cultura venezolana y la casi desaparición de nuestras tradiciones, de nuestra memoria histórica, en ese sentido esta cuentística busca renovar nuestra memoria histórica, la historia invisible, la oculta, busca devolverle al lector, por ejemplo los detalles mal contados sobre lo ocurrido en los años sesenta y setenta en Venezuela, la imposición de un proyecto de escuela importada, de una posición política importada, de valores de consumo, progresistas, en un país que crecía mal distribuido, con marcados abismos sociales, donde la pobreza era tan grande como las riquezas que así mismo eran controladas por pequeños grupos de poder, dueños del petróleo, dueños de la industria y las tele comunicaciones, materia prima del universo económico de la Venezuela que no hacia menos de veinte años, digo en los cuarenta, era un país agrícola, que estaba expandiéndose por la naciente colonización petrolera, se creaban nuevas ciudades, nuevos problemas para una Venezuela en pañales, que comenzó su trasformación económica como patio trasero de las empresas transnacionales europeas y norte americanas del petróleo. Así pues esta lectura de los cuentos de Britto busca exponer los vínculos que tiene con una pedagogía no tradicional, podría decir un ideal de pedagogía, desde el punto de vista de la ciencia, un modelo social de enseñanza, se podría decir que sus cuentos son modelos de un aprendizaje al límite de una experiencia, se podría decir que la cuentística de Britto es un modelo pedagógico de la experiencia.

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Modelo pedagógico de la experiencia

Puedo partir de la premisa de que en los cuentos de Rajatabla (1973) y Golpe de Gracia (2001), existe la representación de un discurso que intenta calar en el lector una manera de ver el mundo, una manera de pensar la realidad venezolana, una forma de exaltación de los valores culturales, artísticos espirituales y patrióticos del venezolano, además estos cuentos buscan la formación, que no es más que la transformación de una conducta, ese camino albor hacia la libertad del pensamiento, del alma y del cuerpo.
Esos personajes al límite del caos, de Rajatabla, esos ambientes que denuncian el deterioro espiritual y del pensamiento del venezolano, un deterioro que Luis Britto Gracia nos expone como vísceras sobre la mesa de disecciones. No busco darle ribetes ultra reales a esta monstruosa dimensión de la ficción que es este libro, busco hilvanar, tejer el macramé que una a ese universo literario que es Rajatabla con algunos aspectos de la Pedagogía como disciplina social y del saber, ya que siempre he pensado que mi memoria familiar tanto como la histórica se han nutrido con esos cuentos. Vuelvo a repetir, no busco desmeritar los mundos ficcionales en la obra, sino abrirme paso arbitrariamente en algunos casos, a mi tarea, que es conseguir los vínculos disciplinarios entre el cuento y la pedagogía, para acercar al lector a la comprensión de una experiencia, a la reflexión de un proceso, a la vinculación de la historia con su propia vida, al aprendizaje de asuntos tales como la transculturación, la historia no contada de las guerrillas urbanas, la violencia de los medios y la inyección brutal de la publicidad por las empresas que manejas el poder mediático y que por mera costumbre no se tomaban en cuenta, aprender a estar alerta, aprender a elegir y desechar.
Partamos de Rajatabla, de su primera parte, Carne: Para comenzar a leer, uno tiene que convertirse en lector cómplice, ósea ir deshilvanando junto con los personajes la trama violenta tanto como aleccionadora de estos cuentos, donde

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Britto nos acerca a sucesos que podemos reconocer como reales y que los transforma hasta convertirlos en circunstancias irónicas y paródicas:

Aunque palpita en el corazón lector el tema de la niñez abandonada, de la marginalidad social, el caos policial en Venezuela y la represión en los años sesenta y setenta, la relaciones puestas en entredicho como la creencia y credibilidad del ser humano.
Así pues comienzo por decir que estos actos, estos detalles contados promueven una crisis lectora, el lector en su lectura cómplice se acerca para atrapar en el detalle un caso; como en Explosión, donde todo el cuento asume una posición ideológica, los mitos urbanos, un trozo de historia no contada o contada a conveniencia por los repartidores del poder y la información, o en Picnic donde a un preso lo llevan a matar y él habla a un público imaginario que es el lector, (al que Britto siempre alude), como para comprometerlo con el tema. Podemos decir que de manera conductista, proponiendo en sus repeticiones, en sus elaboraciones discursivas un ejercicio mnemotécnico que deja como empozado en la conciencia un aprendizaje, la alusión como técnica discursiva, el ”menta” hechos importantes en contextos irrelevantes exalta la extrañeza del lector, hasta polemizar su lectura hasta yuxtaponer su comprensión sobre el tema. En ese juego de espejos el lector se da a la tarea mágica de complicidad con el cuento y es sumergido hacia la violencia y la marginalidad sublime de Carne.
Calle ciega, Ilusiones ópticas y Trama serán usadas en su debido momento, ahora daré un salto hasta Vuelco por que me interesa como Britto trabaja los temas de la experiencia y la memoria, como objetos referenciales para explorar en la capacidad intuitiva y mnemotécnica del lector, reconociendo a la intuición y a la memoria como instrumento de una pedagogía que valora la experiencia y el recorrido de esa experiencia por todos los ámbitos de la memoria, pero no una memoria que fije con exactitud los hechos, sino una memoria a hilachas, memoria pulpo con sus tentáculos que atrape de distintas zonas del recuerdo, de distintas parcelas de lo pasado ese asunto, esos asuntos que nutran la experiencia, como
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en el cuento Ser donde la enumeración de objetos, sin ningún signo de puntuación como un juego torturador para el ojo lector alude al ejercicio de la memoria para inferir en la lectura profunda el nacimiento crecimiento y muerte de un hombre a

partir de cierta alusión a objetos que son los sustitutos del desarrollo del ser, convirtiéndolo en objeto de consumo. Son las pistas de un rompecabezas para el lector, metonimia que tortura la conciencia y muestra la aterradora realidad de un hombre confinado por una sociedad de mercado, irónico aprendizaje que Britto nos brinda como un viejo samurai que en la practica diaria y constante hace aprender a sus discípulos las técnicas más elaboradas de su arte marcial.
En golpe de Gracia (2001) las enseñanzas, si se puede hablar de ellas, son breves. Es la gran parodia del libro de autoayuda, el libro que nos ayudará a sobrevivir a la adultez. La primera parte se llama Kindergarten para la Vida, el ambiente, los personajes de esta primera parte nos brindan un paseo por la niñez, Britto nos prepara una estrategia, que será la de aprovechar al máximo la brevedad de nuestra vida, y además la de atrapar al lector con ciertas acciones de los personajes, por ejemplo el heladero en Elogio cívico al carrito del heladero, o las primeras fiestas y el primer amor en Peligros de las payasitas, aunque sus oscuras reflexiones sobre la televisión, los superhéroes, los juegos virtuales, como monstruosos creadores de anti valores, despiertan en el lector el oscuro malestar de haber crecido influenciados por el miedo el terror y la violencia. Son indicadores para entender que el libro va mas allá de una simple remembranza. Britto nos propone seguir “el último tizón de la memoria” (2001) infantil, para reconstruir la experiencia, aspecto pedagógico que por sus relaciones sociales con la instrucción es como el vinculo mas profundo para unir esta narrativa con las disciplinas de la educación y del saber. En las partes del libro que siguen: Propedéutico en malas costumbres, Práctica de zoología cotidiana, Seminario de corazones destrozados, curso de reparación en viernes negro, licenciatura En cuánto hay pa eso, doctorado en desinformación, Filosofías baratas, postgrado en urbanismo satánico, master en la misma historia,
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Britto condensa el nivel y la tarea que el lector debe seguir como un manual para graduarse en la experiencia. Voy a detenerme en la última parte: Master en la misma historia, como un curso de historiográfia, es contada la novela fabulada de la conquista, la forzosa esclavitud de los indígenas venezolanos y el ocultamiento

de la historia. Estos cuentos proponen ser mirados a través de la lupa, puesto que expresan, apartando la ironía, claves para construir un camino hacia el reconocimiento claro de nuestro pasado. Siempre he pensado que a través de estos cuentos un lector joven puede aprender a construir su árbol de vida y aprender a darse cuenta que su historia familiar es sumamente importante y cómo su vida guarda relación con la historia del país. Este libro, traza un camino tortuoso por la escuela de la experiencia. Britto propone despertarse hacia el reconocimiento de una vida suplantada por factores externos a nuestras tradiciones o nuestra manera de ver el entorno social, Britto propone desvincularse de la propuesta de vida que ofrece el poder político, mediático y del mercado. Propone no ser mas objeto de un mercado al que no le importa el hombre, si no en tanto que sea consumidor. Este libro es un golpe directo contra un sistema educativo y social que busca la desintegración del sujeto y la propuesta de la muerte de la historia, en Golpe de Gracia (2001) renace la historia en cada línea, la memoria palpita sanguínea nutriendo todo con su savia que no es más que la memoria que está frente a nuestros ojos y que han velado los medios de comunicación, la publicidad, la cercenada educación que ha obviado, desaparecido, castrado al conocimiento, por lo tanto ha castrado al sujeto consciente.

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Relaciones interdisciplinarias entre la Sociología como disciplina del saber y la Cuentística de Luis Britto García.

La literatura es social porque proviene de un autor que vive el presente de su tiempo y la historia de su tiempo, y como diría García Márquez en una entrevista realizada en 1991, extraída del portal virtual Youtube “no sólo está comprometido con su realidad política sino con toda su realidad”www.youtube.com.
Los personajes artificiales o bestiales, en la cuentística de Luis Britto García en el caso que lo sean deben ser humanizados que sean creíbles, (credibilidad que puede ser entendida de múltiples formas y digerida en infinidad de maneras), ya que esos personajes, esas formas artificiales deben asemejarse a los sentimientos humanos. Todo personaje de cuentos debe tener la característica humana como un elemento que capture la emotividad del lector, esta presunta interpretación, esta obvia relación que posee el escritor con el lector y su entorno, que puede ser el mismo u otro contexto, será como la matriz para acercar la cuentística de Britto con la Sociología como disciplina del conocimiento, entendiendo la Sociología como la ciencia que estudia los procesos culturales del hombre con su entorno y los cambios que se han sucedido en su desarrollo a través de la historia.
En Rajatabla (1973) así como en Golpe de Gracia (2001) los marcados procesos sociales que sufren los personajes expresan claramente el significado que ciertamente desea expresar Britto en sus cuentos: sociedades transmutadas, seres que tipifican la idea de un hombre, la idea de una sociedad, una posición ideológica, entornos sociales trastocados por la idea de lo fantástico, son las características del modelo arquetípico, entendiendo arquetipo como la forma ideal de una sociedad en crisis, en transformación constante, casi infernal. También está el otro lado, el universo ideal, el hombre utópico que debe generar un cambio ideológico, sentimental y sapiencial dentro de estos “laberintos ilusorios y universos ilusorios”. En Rajatabla (1973), el texto alude en forma directa a ciertas

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características socio-culturales, Britto recrea acontecimientos, toma con el zoom de la memoria ciertas impresiones de la realidad venezolana y latinoamericana y
la expone Tanto en Calle Ciega (1973), como en Trono (1973), la segunda y tercera parte de Rajatabla (1973), el expreso mundo social o submundo social que propone Britto denunciar, queda al descubierto en cuentos como Utopía (1973), donde se plantea el sentido de destrucción social, tanto como de transformación; estereotipos de un universo, entendiendo estereotipos como una idea o imagen inmutable aceptada por el común social, así el lector puede inferir que Cerontia (país imaginario) es el dibujo estereotipado de occidente, del poder caníbal que desea detener la revolución del universo e imponer una forma de ver el mundo, de ver la realidad. Estos cuentos son prototipos ocultos de una parte de la historia social de Venezuela, entendiendo prototipo como modelo o ejemplar original que sirve de plantilla para duplicar realidades alternas y que fue, vamos a llamarla de la manera mas violenta, castrada, en las historias de Lope (1977) y en Pero no ven que todo ha sido una broma, (1973) los personajes sufren los maltratos físicos como psicológicos de los perseguidos por la represión, sea militar o policial, no olvidemos que estos cuentos se encuentran enmarcados en los años sesenta y los setentas y que las características sociales de los personajes, sus universos socioculturales, se exponen en el escenario de la guerrilla urbana venezolana. He dicho que fue castrada, sí, ya que a ésta generación, la historia nos fue velada. De ella sabemos a retazos, de ella sabemos por las canciones de Ali Primera, o por estos cuentos que en mi juventud fueron tildados de panfletarios, sí bien la Sociología no está para descubrir fósiles, menos el discurso de una fracción de esta época violenta, pero si está la Sociología y la Literatura, si ellas lo desean (estas disciplinas del saber) en la tarea de plantearse ciertos compromisos y creo que el primordial sería el de desvelar lo velado, el de enfrentar a estas generaciones florecientes con estos discursos feroces, que plantean una verdad taxativa.
En la tercera parte del libro tronos (1973) hay dos cuentos que explican mejor la oscuridad en la que los agentes del poder, que dominaban todos los ámbitos de la
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realidad venezolana y que mantenían sumidos en la ignorancia a gran parte del pueblo venezolano, con políticas populistas que desvirtuaban la idea de sociedad,
de cultura. (y como agentes del poder catalogo a los dueños de los medios masivos de comunicación, a la empresa, al poder extranjero y las autoridades políticas de esa época) nos han impuesto pues una cortina de humo tan densa que todavía hoy es difícil de sacársela de los ojos.
La sociología como ciencia que estudia estos fenómenos, que estudia la publicidad y los mercados, en tanto sean métodos de alienación y transformación de un individuo y una cultura, debe avocarse a la tarea de escudriñar, qué verdaderamente está pasando con tales instrumentos de dominación tanto mediática, física como mentalmente, y quiénes verdaderamente los usan, y si es que el poder tiene uno o múltiples rostros, en Trono (1973) precisamente se encuentran dos cuentos que explican de manera desgarradora estos fenómenos, uno es el Monopolio de la moda (1973) y el otro es Publicidad (1973), cabe decir que estos cuentos fueron escritos en 1970 y que su temática sigue vigente, ya que son materia crítica que muestra el caos, la crisis del hombre, de la sociedad, la violencia con la que están siendo utilizados los medios de comunicación y las costumbres del hombre, para el beneficio del poder, sin tomar en cuenta el valor de sus tradiciones, su manera de pensar, de ver y sentir el mundo. Además de observar que las crisis humanas son como diría Carlos Mastrángelo:”los hechos que más se ajustan a la brevedad”, “crisis individuales, sociales, históricas, universales y especialmente las muy dramáticas”, cuya culminación es rápida, y a menudo inexorable y que colocan al hombre frente a si mismo, frente al destino, frente a la adversidad, frente a la muerte, frente a cualquier cataclismo personal o colectivo”, (1995)*.
Esto hace de estos cuentos materia perfecta, para entender las categorías sociológicas y las realidades posibles de la narrativa, entendiendo la perfección desde la perspectiva de la obra terminada con maestría e inteligencia, obra que conecta al lector a lo maravilloso y terrible que puede coexistir detrás de asuntos
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que por formar parte de la cotidianidad, no son tomados en cuenta y que en las manos del cuentista Luis Britto García aparecen como asombrosos estallidos para
la conciencia y las emociones, procurando en el lector un interés particular por estos temas que por formar parte del discurso mediático, se hallan oculto detrás de difusos y múltiples sentidos que son utilizados para desviar la atención de las personas, para que se conviertan en asuntos de fácil olvido.
Entrando en materia haré un análisis de los elementos que motivan la inferencia, a la denuncia en tanto factor social con el fin de hacer ver que están siendo utilizadas la moda y la publicidad como armas de deformación ideológica y de la conciencia, siendo Britto Garcia un denunciador del sistema, su punto de vista intenta dar por sentado que el ser humano debe revelarse contra esos métodos de difusión, entenderlos y razonarlos desde una perspectiva clara y verdadera, desde una perspectiva crítica.
El cuento Monopolio de la Moda (1973) narra la situación límite de un hombre que se da cuenta de una manera obsesiva, que las modas cambian en segundos de manera casi desequilibrada, queda prisionero dentro del monopolio de la moda. El narrador va enumerando compra y venta de artículos, desapareciendo las viejas cosas del protagonista, convirtiéndolo en un ser maniático, por los cambios frenéticos de la moda, en los que el protagonista vive, atrapado por las ansias de cambiar su vida, su entorno. Va desechando los productos y máquinas viejas por nuevas. Britto relaciona las ansias de cambiar con las ansias de comprar y termina el cuento con el desenlace más terrible, un protagonista lleno de deudas a causa de los influjos de la moda.
En el cuento, el narrador es una especie de observador y a la vez una voz que le indica al protagonista lo que va a hacer, cómo lo va a hacer y lo que le va e irá a suceder, pequeña conciencia que dice que “es inevitable que esto te ocurra y te ocurrirá y te joderás”, además de indicarle al lector como denuncia que, si cae dentro del monopolio de la moda, lo perderá todo, el tema es ese, no otro, lo que engancha al lector es: que algo en su conciencia se encendió, que después de leer este cuento se pensará que debe ser prudente al comprar; sé que suena
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tonto, pero estos cuentos son lecciones de vida, de cómo ver lo que se piensa insignificante, lo que se desconoce porque le han cambiado tanto el nombre real y
su sentido, como lo que uno se imagina de eso, lo engancha el cuento a uno, porque cuando llegamos nosotros al final, lectores, imaginamos varios finales, sin pensar, en el único y terrible final del que compra con obsesión: la desgraciada vida del endeudado.
Esta critica a la existencia es muestra irónica, de cómo esa deformidad de significados en la que está envuelta la moda, esa degradación comercial que la circunda, se ha convertido en tema de gran importancia para Britto, que utilizando la ironía muestra la verdad social del fenómeno moda, desde lo maravilloso, desde lo asombroso, creando un universo caótico para el protagonista, un final desgraciado, que es real, aunque no se considere de esa manera, porque el poder comercial y mediático se ha dado a la tarea de deformarlo, con el fin de vender, sin pensar en las necesidades del otro, son productores de sueños inalcanzables, imposibles, inabarcables, son los crea sueños y los mata sueños, que lo dejan a uno frente a las vidrieras de la renuncia de las cosas inalcanzables, mirando sin tocar con ojos vidriosos un mustang del año o unos buenos calzados deportivos, para caminar la vida, para seguir siendo el transeúnte de siempre. Eso sí no se tiene una tarjeta visa o master car.
Este caos socio cultural en donde el hombre trastocado sufre la descarga casi inconsciente del monstruo mediático, del fenómeno moda, debe condicionar al lector y debe hacer florecer en él una preocupación por lo colectivo, por el contexto, no quiero decir que debe convertirse en un paranoico sino que todo en conjunto, sociedad e individuo deben estar alerta. Estos cuentos entre instructivos y denunciadores cumplen su función, en algunos momentos saltan del otro lado, el lado de la ciencia ficción y se convierten en un discurso social, en la voz de la contra cultura de lo contra corriente
El cuento Publicidad es la reiteración apocalíptica de situaciones que le suceden al protagonista donde se le sustituye, se le desaloja, se le esconde, le han plagado, le pueblan incesantemente todo con publicidad, todo fuera y dentro de
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sus ojos, lo real, lo subjetivo ha sido hechizado por las técnicas subliminales, el narrador dice que al cerrar los ojos las fantasías han sido sustituidas por publicidad,: todos los sueños, las ansias de crear se ven dentro del universo aterrador del cuento, poblado por la publicidad. El hombre desplazado por la imagen artificial se ahoga en un universo de anuncios y carteles y lo va perdiendo todo, esa visión apocalíptica del hombre desplazado sin remedio y sin esperanza es también una marca de la denuncia social, está claro que Britto plantea al ser humano del futuro como un menos ser humano, su irónica descripción de ese ser negativo, ciego, inmutable ante los cambios que genera su entorno real y virtual, podría decirse que salta, traspasa épocas, a la historia, para descubrir a los lectores que el presente y el futuro humano se desmorona si no se empieza a pensar en el cambio, en un cambio de conciencia, de actitud ante lo que está frente a nuestros ojos y que deforma los sentimientos y los transforma, ese monstruoso universo que nos circunda, planea sobre nosotros y recorre el subsuelo que nos sostiene; el entorno real por muy duro que el sea, por muy maravilloso cuando lo es. Terrible es ver a ese mundo a través de las fantasías publicitarias, a través de esas alegóricas formas de lo falso, mentirnos cada día, todo el tiempo. Estos cuentos son antí-fantasías, son una especie de grandes lupas para ver en detalle al gran y único personaje del cuento como genero literario, el ser humano.
Estos cuentos son denunciadores de los sistemas de poder, la obra de arte está siempre en rebelión con los sistemas de poder que intentan el dominio a ultranza de la vida de los seres humanos. Ellos demuestran la preocupación del autor por hacer entender que más allá de nuestras narices está nuestra cotidianidad siendo cambiada sin que nosotros lo pidamos, está un ente invisible articulando nuestros pasos, decidiendo por nosotros.
Esta irónica representación del caos mediático que nos presenta Luis Britto no es más que la posición social que asume como intelectual, si se habla de compromiso. El cuento desde su nacimiento ha servido como instrumento pedagógico, como zahorí, como instrumento de ley, no es raro esperar que estos
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grandes cuentos de Britto tengan un fin social, sea por el momento histórico en el que fueron escritos, sea por su férrea convicción ante los asuntos humanos. No sobra decir que cuando se abre Rajatabla para ser leído estos cuentos sirven para algo, para asombrar, para despertar la conciencia, para mirar del otro lado, del lado oculto, lo que no se nos permitió entender y que Britto el escritor comprometido con la verdad quiere que se vea.

En Golpe de gracia (2001) Britto Para seguir el tema de las relaciones entre los fenómenos sociales y su cuentística nos muestra en la segunda parte de su libro Propedéutico en malas costumbres dos cuentos uno es Mascaras y el otro es, Yo me enrollo tu te enrollas, ella está enrollada. En estos cuentos se habla de los estereotipos sociales, Britto recrea en ellos como una suerte de manual que pone al descubierto ciertas conductas generacionales y sus mascaras, en el primer cuento Mascaras Britto enumera los estereotipos del poder y como ellos operan según la careta que se les coloque, así se habla de “una oligarquía travestida de democracia”, etc. esa enumeración casi categórica acerca los cuentos de este libro con ciertos instrumentos de investigación de la Sociología, por ejemplo la parodia de estratificar a las generaciones en el segundo cuento Yo me enrollo, tu te enrollas, ella esta enrollada donde Britto hace una descripción en términos científicos de cómo se fue degenerando intelectual e ideológicamente la sociedad venezolana, desde la Generación intelectual de 1928 hasta la generación Perrarina que es la actual, esta irónica interpretación de un cuadro de estudios socioculturales deja al descubierto las verdaderas intenciones de Britto, que no son otras que enfrentar al lector de cuentos con una visión de la investigación sociocultural, que para mi generación es casi tan oscura como las novelas heterodoxas en los tiempos de la inquisición europea, el tabú que nos impuso la escuela y luego la universidad, estos cuentos son el enfoque sociocultural que puede nutrir a una sociedad que todavía vive en sombras, son la yesca que aclara generosa los oscuros y tenebrosos caminos de una cultura, la nuestra todavía por construir.
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Relaciones interdisciplinarias entre la cuentística de Luis Britto y la Comunicación como disciplina social

Tanto en Rajatabla como en Golpe de Gracias, la comunicación social planteada como disciplina juega un papel importante en la temática que se desarrolla a lo largo de sus cuentos, en ellos se plantea a la comunicación o a los instrumentos que son utilizados para comunicarse , como la gran arma del poder, poder que podemos definir como la fuerza hegemónica que bordea cada flanco de nuestra existencia, y mas allá de ella porque se adentra en nuestra mente y se apodera o quiere apoderarse de nuestros sentimientos y mas escondidos instintos.
En los cuentos de Rajatabla es constante la alusión del instrumento comunicacional como modelador de la conducta o en algunos casos como deformador de ella. La comunicación como disciplina propone la entrega de lo comunicado (mensaje) de manera asertiva, los medios de comunicación, la prensa escrita, la televisión, la radio y el internet producen mensajes que por su estructura subliminal desvían el mensaje o lo distorsionan o insertan otro u otros mensajes dentro de lo comunicado deformando la realidad o lo que se desea decir, desviándolo de las intenciones primarias que el pudo o debió tener, no podemos plantearnos la antitesis, por que sería reforzar un planteamiento falso, los medios de comunicación son un instrumento al servicio de los hombres, si de unos pocos, los que manejan ese poder hegemónico, vale decir que estamos hablando de los vehículos artificiales que han sido utilizados en mayor grado para llevar la información de manera masiva a todos los rincones del mundo y que han colocado en segundo plano al medio natural de comunicación por excelencia, el lenguaje, y al libro en segundo plano, que podría llamarse instrumento natural amputado.
Estos cuentos defienden tanto al habla, como al libro, son los instrumentos para criticar la comunicación como disciplina social y el camino a entender-la de una manera más cristalina, cada cuento refleja una realidad más allá de lo verosímil, no hablo de verdades ordinarias, hablo de una verosimilitud que tiene que ver con
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el compromiso del escritor y no mentirle al lector que lleva dentro, como al lector que espera afuera, así que estos libros comunican, no meras circunstancias o sucesos, si no la posición monumental y critica de un fenómeno visto por Britto desde la objetividad sospechosa de sus cuentos, y digo sospechosa objetividad para contrariar mi postura objetiva que expresa taxativa y contundentemente que los cuentos de Britto plantean una verdad al servicio de entender y criticar la comunicación y sus medios, puede ser que se haga y pede ser que no , está en cada ojo lector, ojo caleidoscopios en algunos casos, eso me lleva a plantearme la tarea de enumerar los casos mas claros dentro de estos cuentos que planteen fenómenos relacionantes entre la cuentística y la disciplina comunicacional.
En Rajatabla tanto como en golpe de gracia, los dos libros con los que vengo trabajando plantean una mirada crítica de la comunicación humana y sus medios artificiales, En Trono tercera parte del libro Rajatabla, se construye esa gran metáfora del poder que ostentan los medios, en alusiones, retazos que son como las voces aleccionadoras de un dios critico que desea prevenir de un caos por venir a ese lector implícito, En Publicidad, cuento que alude a la propaganda que desmesurada estará en todos los rincones del mundo y hasta en la conciencia de los hombres, demuestra el arraigo con que los medios se apoderan de todas las formas de expresión del hombre hasta dominar su vida, de igual forma ocurre en el Monopolio de la Moda donde el hombre es esclavo sublevado a los cambios que provienen de un exterior mediático, así ocurre en Ser, historia de un hombre contada a partir del desarrollo de una sociedad de consumo, donde Britto plantea una existencia, materialista, una posición de estatus, donde el hombre es convertido en objeto de consumo masivo.
Esta monstruosa exposición de un hombre objeto, de una sociedad, manipulada ideológicamente por los medios de la propaganda, son planteadas de forma que el lector alude de inmediato al futuro, un futuro caótico que plantea la abolición de la persona por la publicidad.
En Ilusiones Ópticas, la propuesta hacia la mirada del arte como expresión, como medio de expresión, propone un acercamiento, en algunos casos parodicos de el
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libro como fenómeno artístico, del lector como un ser atrapado en los laberintos, en los mundos posibles que se plantean en las lecturas, un ser atrapado en los libros y sus historias, que no sabe diferenciar entre la realidad y lo leído, esa manera alucinada en algunos casos de leer deduce lo importante que es para Britto plantearse la tarea de llamar al lector a adentrarse a la lectura avezada, volver al libro y al arte desde su perspectiva para salvarse o hundirse más en el caos, en Rajatabla los bosquejos de un ser futuro son la mención sintética de un ser atrapado en sus ideas, en sus memorias, en su historia y en la historia de los otros, es la comunicación digamos indirecta de una posición instructiva y en algunos casos destructiva de un universo ficcional, universo ficcional que esta sobre, dentro y bajo otros mundos o universos posibles tanto el que vivimos como los que deseamos y quisiéramos omitir, Rajatabla es vaso comunicante y un marco para exponer una de las formas del poder universal, la comunicación y sus medios.
En Golpe de Gracia las afirmaciones que se plantean en torno al mensaje, a los medios de comunicaciones se encuentran claramente definida en su séptima parte que Britto denomina Doctorado en Desinformación nos muestra un plural universo de situaciones en donde pone en tela de juicio a algunos elementos que rodean a la comunicación humana, Britto en cada momento pregunta al lector o afirma que existe un caos comunicacional. En el primer cuento No me siento Presionado alude al discurso vacío, a la muerte de la objetividad comunicacional, en el segundo cuento Palabras nos enfrenta al destino presente de las palabras donde “corre ahora la tierra en el vacío dejando una estela de palabras. Afirmando que “Si antes era el silencio el enemigo de la comunicación, lo son ahora las palabras”, por que y eso lo afirma Britto han perdido su significación, han caído presas dentro de un lugar común generalizado, en el tercer cuento hacia una teoría de la comunicación, afirma que en Venezuela sólo hay una comunicación vía bemba, y que se vive una incomunicación y que sólo la sociedad capta el mensaje cuando se presentan grandes conmociones sociales. En la Bicha se muestra en parodica exposición el insustancioso mundo de las telenovelas y como
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Britto las relaciona con la ignorancia y la decadencia en la que el medio televisivo quiere ahogar a los pueblos por ejemplo nos dice que “la Bicha mantendrá apendejado un día más al pueblo al borde de la explosión social”, en etiqueta del transistor, apoderación de una maquinaria útil, para darle un fin inútil, En armas y Explosivos critica a la sobre valoración y el uso abusivo de los signos de puntuación, llamándolos armas de guerra y como el lugar común, la frase hecha, el eslogan, el latiguillo, la consigna son armas de repetición, así Britto los llama armamentos que sólo son “activables con la lengua “ Britto propone una ley que “la pacifique imponiéndole el retorno a su función natural, que es el beso”. En Congreso de Escritores nos propone Britto una mirada al personaje escritor como ejemplo de un ser extraño en vías de extinción. En Teclados nos habla de la escritura automática y una visión futura del universo tecnológico al que relaciona con la vida y el caos hacia donde nos lleva la reducción simbólica de los signos, en esa ambigua interpretación del uso de los teclados avizora la vida y la muerte de la escritura. En Para contribuir a la desorientación universal, Nos plantea la invasión de todos los espectros que utilizan los vehículos comunicacionales para entrar en cada rincón de la existencia humana y así desorientar todo lo comunicado todo lo transmitido. En La primera guerra viral vuelve a enfrentar al lector a las hecatombes tecnológica de una manera informativa, nos alude a abrir los ojos al caos que enferma nuestro mundo tecnológico, a la posible realidad de que las grandes empresas informáticas son las culpables de cada virus que viaja por nuestras computadoras destruyendo a caducando nuestros equipos, reduciendo su vida para vender u ofrecer la novedad. Así cierra esta parte del libro con Efectos colaterales de la poesía donde nos plantea una mirada compleja de la poesía con el entorno virtual y real.
En ese recorrido por Golpe de gracia Britto se plantea una enmarañada lectura del universo comunicacional donde nos expone ciertas realidades que han estado ocultas por la desinformación o la simple ignorancia, si hay que hacer un doctorado, y esta es la lectura que Britto nos propone, debería ser la de abrir los ojos hacia el verdadero plan de los medios comunicacionales, el apoderamiento
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he inyección de una conducta, de una forma de ver el mundo, y que en realidad solo tiene un objetivo, convertir al ser humano en un ser que consume y en el peor de los casos un no-ser, Britto nos plantea diferentes miradas, volver a los viejos vehículos de información, al lenguaje y a la escritura, nos propone hacer relaciones directas entre la comunicación y la literatura, nos muestra como el poder a enmascarado al lenguaje para convertirlo en eufemismo. En su cuento Máscaras nos dice que “En el siglo hipócrita todo lenguaje es eufemismo, vale decir, máscara”. Esta visión cruda del libro Golpe de Gracia, donde desde una perspectiva irónica, nos plantea aprender, casi de manera salvaje en la universidad de la experiencia: a descifrar los códigos que nos ayuden a ser no mejores personas, pero si personas con un criterio más amplio, con una conciencia mas critica.

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Interpretación y visualización de la realidad venezolana en la obra cuentística de Luis Britto García
(Elementos ficcionales en Rajatabla)
Cuando hablamos de la cuentística de Luis Britto García tenemos que enfrentarnos a la idea que postula Humberto Eco sobre los mundos posibles (pág 242, el concepto de mundo posible. Teoría de la Novela Antología de textos del siglo XX, Barcelona 2001): Sub, alter, infra, intra, ego mundos ficcionales que en gran medida están creados para un lector ideal, con conciencia de la realidad y las realidades alternas o parcelas de realidad.
Cuando hablamos de la ficcionalidad en Rajatabla (1973) podemos denominarla como: mundo de ficción o universo posible. Mundos posibles con ventanas que abren hacia múltiples perspectivas, una es la del sujeto venezolano interactuando, con la sociedad, la historia, su conciencia, su existencia, su cosmo-mundo o cosmovisión; la otra sería la temática que alimenta las acciones del protagonista, muerte, vida, celos, horror, lo fantástico, lo nimio, lo perverso, lo bello, lo bizarro, lo nuevo, lo viejo, la memoria, los recuerdos, etc.
Se puede decir de Rajatabla (1973) que utiliza la fragmentación, el detalle para amalgamar los procesos de comprensión del lector, la habilidad cuentística de Britto García expone de una manera certera el leitmotiv o tema o los temas sin los trucos de invisibilidad del desenlace: en una lectura violenta, el lector se encuentra aleccionado, desprendido de su parcela de tranquila realidad, para ser expulsado a un mundo caótico a un “infierno apocalíptico” (otoño 2000).
En cuentos como Carne, Explosión, Ser, (1973) etc. la franja entre la realidad y la ficción se difumina, se hace peligrosa para el ojo lector, en esa franja conviven un sinnúmero de temas y situaciones, mi pregunta es: ¿si el lector con la temática de Rajatabla (1973) genera una conciencia, una conciencia lectora?, mi experiencia lectora puede afirmar tanto como negar rotundamente esta pregunta, ya que todo lector es responsable absoluto de lo que desea leer, además que su experiencia, su conocimiento del mundo, su ideología, le indica que rumbo debe darle a lo que lee. Rajatabla (1973) es un libro directriz, un libro guía, un libro que explora las
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habilidades cognoscitivas del lector (estas aseveraciones las planteo partiendo de mi experiencia obtenida gracias a los libros de Luis Britto) no se puede negar la irónica utilización de Britto de la ciencia ficción como pre-texto para presentar una cuentística aleccionadora, contestataria, contra cultural que por ejemplo a usado al tema del futuro (los mundos futuristicos), la robótica como “excusa” para denunciar la manipulación mediática, el poder oligarca, y la caótica existencia en la que puede sumirse algunas sociedades.
El lector ideal de rajatabla debe identificarse con esta temática, siempre en estado de deíctico señalamiento sobre una sociedad (la sociedad venezolana de los años 70) época en la que están enmarcado los cuentos de Rajatabla (1973), que crecía inoculada por la gran peste de los medios masivos de comunicación, que llegaron con su poder hegemónico a imponer y dominar la vida conciente e inconsciente del ser latinoamericano, imponiendo valga la redundancia una manera de actuar, una manera de vivir, una manera de pensar.
La historia social Y política de Venezuela en los años 70 crece tras la caída de una dictadura militar y el renacimiento o reforzamiento de una republica democrática liderada por partidos políticos como Acción Democrática (AD) y el partido Social Cristiano (COPEY), partidos populistas de la elite venezolana con una misión de protectorado de los bienes venezolanos donde el partido decide y el elector accede.
La Venezuela de los años 60 y 70, “la década violenta” (p251, 1988) así la denomina Orlando Araujo. Época Del nacimiento de la revolución cubana, Araujo dice que en América Latina se están “sembrando sobre el continente las raíces históricas de la violencia” (p231, 1988). En Venezuela la Revolución Cubana creó un estado de conciencia y por esa razón grupos de jóvenes pensaron que era posible liberarse de los yugos imperialistas y los poderes oligarcas del mercado de capitales que tenían y tienen un fin, explotar al pueblo.
La Revolución Cubana en los 60 y 70 “buscaba la entera identificación de un pueblo con su revolución” (p232, 1988), ella actuó sobre la conciencia de los

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pueblos latinoamericanos, también sobre la conciencia de los pueblos actuó la explosión de las empresas petroleras y la promesa de una vida mejor a partir del
progreso, la floreciente maquinaria de la información nacía, la televisión fue el instrumento que marcó la vida conciente e inconsciente del ser latinoamericano.
Para Orlando Araujo la década de los 70 dejó en sus registros uno de los “períodos más turbulentos y dramáticos” (p232, 1988) de nuestra historia, además del nacimiento de las Guerrillas Urbanas y el comienzo de los enfrentamientos de estas guerrillas con los gobiernos populista y represivos de (AD, URD, copey, END). Estos grupos (las guerrillas urbanas) estaban siempre en pugna con el gobierno venezolano, ellos obtenían el respaldado de los Estados Unidos y la burguesía venezolana, que ostentaban intereses mutuos, el petróleo, como lazo indisoluble que utilizaban para unirse y apretar con sus garras al cuello del pueblo venezolano.
Por supuesto dice Araujo que “frente a semejante aparato las guerrillas fracasaron” (p252, 1988), era inevitable que el poder oligarca acabara rápidamente por desaparecer, prácticamente aniquilar a estos grupos. La juventud combatiente en esa época se perdía en los campos de concentración militares, en las cárceles y en las montañas donde morían a merced de las balas inquisidoras de un gobierno cobarde y corrompido por el poder, igual siguieron las muertes y las desapariciones y la conciencia revolucionaria fomentando la lucha necesaria y la violencia como único acto para construir un nuevo modelo social, una sociedad socialista.
Silenciada esta juventud, frustrada y lamentándose, parafraseo a Orlando Araujo cuando digo que toda la violencia fue pacificada de manera precaria y parodica, Ya en los 70 no hay lucha guerrillera, solo los estudiantes de manera esporádica lucharon contra la represión militar del gobierno del presidente Rafael Caldera.
Así pues nacen en la literatura venezolana varias voces que vinieron a rebelarse contra esa pacificación, voces contestatarias que se arrancaron las mordazas, una de ellas es la de Luis Britto García que con sus libros Los Fugitivos (1964) y Rajatabla (1970) enfrentó a los lectores, a la sociedad de ésos años con el tema
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mas amplio en sus dos libros, “la violencia”, Para Araujo El primer libro Los Fugitivos (1964) es un acto de iracundia inocente y el segundo Rajatabla (1973)
es el lenguaje hecho violencia, violencia verbal, para Graciela Tomassinni Rajatabla (1973) es un libro apocalíptico “sus siete partes constituyen una especie de descenso a los infiernos” (Otoño 2000), Rajatabla (1973) está íntimamente relacionada con la crisis venezolana de la época y con las crisis actuales de todos los pueblos latinoamericanos, sus cuentos traspasan todo encasillamiento histórico y reivindican a la historia, la actualizan. Su lenguaje violento, su temática aleccionadora escudriña en los ocultos procesos históricos de Venezuela, para exponerlos en esa vitrina poliforme que es Rajatabla (1973). Se puede decir que el lenguaje violento de Rajatabla (1973) desarrolla y desarrollará en la conciencia lectora la curiosidad por ver lo oculto de la historia venezolana, su temática que expone en Carne, la marginalidad social, el estado policial y la represión, la mediatización y la cultura o culto a la imagen y la manipulación mediática, el canibalismo, son fuentes para exponer la violencia, Tomassini afirma que la violencia está también inscripta en el lenguaje: “en la sintaxis alterada por la omisión de artículos, nexos y signos de puntuación, en la obsesiva reiteración de un lexema o de un conectivo, en los frecuentes virajes de las isotopías discursivas, en la abigarrada interdiscursividad producida por los cambios abruptos de enunciados en el seno de un mismo periodo sintáctico y por la acumulación de distintos discursos sociales, sean clisés propagandístico, slogans publicitarios o eufemismos del discurso político. El discurso no reconoce un origo único sino múltiples y fragmentarios, una polifonía donde las palabras se cruzan revocándose, polemizando, yuxtaponiendo la banalidad y el crimen, las inocentes presencias de la vida cotidiana y el súbito abismo que en ella abren el terror y la miseria” (otoño 2000).
En los cuentos de la serie Trono se pueden conseguir en sus temas, la guerra, la dominación económica, la represión militar, la alienación burocrática y la manipulación ideológica por medio de la propaganda, en Ilusiones Ópticas se satiriza y caricaturiza al arte, en la serie Trama parodia y satiriza la temática de los
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estereotipos culturales, como la locura y la cordura, realidad e irrealidad, etc. En Vuelco se toca el tema de lo fantástico, la sustitución de lo humano por lo mecánico, que es aplicada a la memoria, a la experiencia y a los sentimientos humanos. En Ciclo el tema es la ciencia ficción en los cuentos Cibernia y Entropía donde se puede ver la crisis del universo llevada a sus últimas consecuencias.
Así podemos llegar a la conclusión de que estos cuentos son un punto de referencia para reconocer el imaginario, la historia y los procesos culturales de Venezuela y Latinoamérica, el lector pede recrear e identificarse en su temática, pensar la realidad de múltiples formas y maneras, es una “propuesta ética” “otoño 2000) para Tomassini, un universo para la reflexión, para el divertimento, para el placer divino de la imaginación.

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CONCLUCIÓN

1) Concluyo diciendo que esta investigación me ha ayudado a comprender de manera compleja la cuentística del Luis Britto García, entendiendo como complejidad la relación intrínseca que Rajatabla (1973) y Golpe de Gracia (2001) como objetos de la disciplina literaria tienen con La Comunicación Social, La Pedagogía y la Sociología.
2) Esta investigación me ayudó a determinar que la temática de Rajatabla (1973) y Golpe de Gracia (2001) posee un discurso interdisciplinar, porque a través de su lectura se pueden inferir las relaciones que estas obras literarias tienen con disciplinan como la Comunicación, la Pedagogía y la Sociología, sus relaciones reciprocas.
3) Esta investigación me ha demostrado que Rajatabla (1973) y Golpe de Gracia (2001) plantean en su temática un universo discursivo que tiene multiplicidad de lecturas y matices y que tales lecturas pueden transformar al lector, ayudarlo en la comprensión y visualización de la realidad venezolana, su historia, además de vislumbrar las claves que encaminen a el lector ideal a construir un conocimiento más profundo de los universos ficcionales y los mundos posibles encontrados en Rajatabla y Golpe de Gracia, mundos posibles creados con una inteligencia al servicio del lector ideal, de un hombre nuevo de una sociedad nueva.

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BIBLIOBRAFIA DIRECTA

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julio puche 2007

¿Estado libre asociado del Zulia?

Luis Britto García
Rebelión

El Libertador escribe a Francisco de Paula Santander el 8 de enero de 1823: "¡'Coro primero' y pronto Adícora primero. Eso es lo que quieren los bochincheros: gobiernitos y más gobiernitos para hacer revoluciones y más revoluciones. Yo no; no quiero gobiernitos; estoy resuelto a morir entre las ruinas de Colombia peleando por su ley fundamental y por la unidad absoluta". Los cinco virreinatos y cinco capitanías del Imperio español se fragmentan en 25 países; las trece colonias estadounidenses se unen y forman la nación más poderosa de la tierra. Divide, y vencerás; únete y reinarás.
En 1678 el Cabildo marabino y el capitán general don Francisco de Alberró desconocen la Real Cédula de 1676 que une las provincias de Maracaibo y Mérida. El corsario Grammont aprovecha el pleito para saquear e incendiar Maracaibo, Gibraltar y Trujillo. En 1869 el gobernador del Zulia, Venancio Pulgar, se alza para desconocer al Gobierno Nacional. El presidente José Ruperto Monagas declara al Zulia "en sublevación a mano armada contra las instituciones políticas que se ha dado la nación", reconquista Maracaibo y pone en fuga a Pulgar, quien se refugia en el navío de guerra británico Cherub, que como por casualidad observaba el alzamiento. En 1902 acorazados alemanes bloquean el Lago y cañonean el castillo de la Barra. En 1916, el gobernador Vincencio Pérez Soto derrota otra intentona secesionista, al parecer promovida por las petroleras. Jorge Olavarría denuncia que en 1928 el financista estadounidense William Buckley promueve otro complot aceitero para separar el Zulia. El secesionismo zuliano no es chiste ni exageración: es plan constante de las oligarquías que sueñan engrandecerse empequeñeciendo su Patria.
Repite Jerónimo Pérez Rescaniére que Colombia era el país más rico de América Latina porque tenía a Panamá, pero separada Panamá, no fueron ricas ni Panamá ni Colombia. Recalco que en 1999 en Foreign Policy, la revista del Departamento de Estado, David Henríquez avizora posibles secesiones del Norte de México, el Sur de Brasil y Guayaquil. En 2005 los medios divulgaron sangrientos incidentes "autonomistas" en Guayaquil y en la provincia gasífera boliviana de Santa Cruz. En mayo de ese año el embajador de Estados Unidos William Bromfeld declara en Maracaibo que "Hace 25 años viví dos años en la República Independiente y Occidental del Zulia y por eso sé perfectamente lo que significa estar en un clima de calor" (Lista Redial Simón Bolívar). El diplomático se hace ver constantemente en actos de caridad en la región, y, según el semanario Qué pasa, habría cancelado un millón de dólares por un inmueble para un Consulado (17-23-2-2006). Todo plan secesionista se traza en las mesas de las grandes potencias.
Durante la arremetida golpista de 2002 gritaba Víctor Manuel García en televisión: “¿Por qué no? ¡Bolívar Independiente, Cojedes Independiente, el Zulia Independiente!” En 2005 la Directora de la Escuela de Ciencias Políticas de la Universidad del Zulia (LUZ) Lucrecia Morales, exhorta a "deslindar al Estado Zulia de este Gobierno y hacerlo por la vía de la emancipación definitiva, es decir, la autonomía total". Carlos Morales Manssur, director del acervo Histórico del Estado Zulia, advierte para Prensa Latina que "estratégicamente a Estados Unidos le convendría la independencia del Zulia. que (además de sus riquezas y virtudes) pertenece a un país cuyo gobierno a ellos no les gusta", con el fin de "establecer (dentro de él) una importante base del Plan Colombia en la Región... que se enfile en retomar los planes de recolonización de América Latina". Vallas publicitarias anuncian “Rumbo propio para el Zulia”, camisetas estampadas presentan mapas con una República Independiente del Zulia, artículos de prensa y páginas web diluvian llamados a la “autonomía”, la “soberanía” y la “independencia” que el gobernador Manuel Rosales reitera hasta la confusión el 28 de enero en la celebración del Día de la Zulianidad. Cuando los medios suenan, secesiones traen.
Los venezolanos compartimos orígenes indígenas, africanos y europeos; un castellano americanizado y tres decenas de idiomas indígenas, una cristiandad dominante sincretizada con infinidad de cultos populares y originarios y en armonía con todos los credos del mundo; un mestizaje étnico y cultural que nos amalgama; una Historia que nos hermana; una literatura, una plástica, una música que nos enorgullecen, unas costumbres perennes, una tradición de tolerancia y comprensión hacia todos los pueblos y migraciones del mundo y una dinámica movilidad geográfica y social que transita una Naturaleza de variedad asombrosa eficazmente intercomunicada. Ninguna insalvable diferencia de idioma, religión, tradición ni costumbres separa a un venezolano de otro. Ni una sola divergencia propone otros límites que los negociados por los burócratas en los mapas parroquiales. No sabríamos sentirnos venezolanos sin las novelas de Laura Antillano y de César Chirinos y los poemas de Blas Perozo Naveda. No siento que el voseo o los huevos chimbos o la pasión por el aire acondicionado excluyan de la gran nación latinoamericana: mucho menos exilian de la venezolanidad ni justifican el fratricidio asimétrico de un país. San Benito de Palermo vive en una sola parranda desde los pueblos del Sur del Lago hasta la cordillera andina y Margarita, sin que una sola frontera limite su reino del tambor, la fiesta y la igualdad.
Durante dos décadas la Comisión Presidencial para la Reforma del Estado impuso una descentralización extrema bajo cuyo signo los estados crearon ejércitos propios llamados policías, bloquearon rutas nacionales con peajes, enviaron misiones diplomáticas propias al exterior y se reunían en Asociación de Gobernadores distinta de la República de Venezuela. Compendio del plan de desintegración nacional fue la infame Ley Orgánica de Hacienda Pública Estadal, promovida por el diputado Rodrigo Cabeza previa consulta con medio centenar de organizaciones zulianas. Aparte de privatizar lagos, ríos y lagunas, dicha Ley arrebata a la República el control de sus minerales y de las vías de comunicación para traspasarlo a los estados, los faculta para desconocer papel sellado y timbres fiscales de otros estados, les atribuye la potestad de imponer y guardarse tributos y de exonerar por contrato a los ricos de su pago. Vetada dicha Ley por Hugo Chávez Frías, Cabeza la reintroduce en estratégica coincidencia con el discurso de Rosales. Maldita mil veces la mano que se alce para sancionarla: con ella aprueba la Constitución del Estado Libre Asociado del Zulia. El camino de las secesiones se pavimenta con piedras de leyes suicidas.
Imaginémonos en marcha el plan secesionista legitimado en la Ley Orgánica de Hacienda Pública Estatal. No necesitamos esforzarnos mucho: la Historia nos presenta numerosos modelos. Una Asamblea Legislativa inventará graves razones para separar a los venezolanos de los venezolanos. Al pie del acta se consignarán las coartadas mucho más importantes que obligan a separar a los zulianos de su petróleo y de sus aguas. El subsuelo, los hidrocarburos, el Lago de Maracaibo, la educación, la salud y la seguridad social serán privatizados. Inversionistas de Haliburton y de las restantes firmas que se reparten el botín de Irak firmarán el acta repartiendo tajadas con la oligarquía colombiana; desplazarán en pocas horas a la ingenua oligarquía zuliana y anularán las Misiones Sociales del proyecto bolivariano. Una llovizna de bombas inteligentes alegrará a los estúpidos. El MACZUL será saqueado, como el museo de Bagdad. La imagen de La Chinita será ultrajada, como la de Mahoma. Una división de marines y otra de paramilitares colombianos al mando de Henry López Sisco custodiarán el acto solemne en el cual George W. Bush declarará concluida la guerra. En realidad ésta apenas comenzará, para no terminar. Tres sencillas operaciones de comando cortarán por años el suministro de hidrocarburos sin los cuales Estados Unidos no puede funcionar. El pueblo que dio a cinco países su independencia no perderá la suya.
En el Zulia ganó mayoritariamente el NO bolivariano. Maracaibo, capital del Zulia y segunda ciudad del país, tiene por ello un alcalde bolivariano. También son bolivarianos la totalidad de los diputados de origen zuliano de la Asamblea Nacional, de la cual sería conveniente un pronunciamiento contra la ventolera secesionista. Pero en las elecciones regionales para gobernador, se autodesignó a dedo un candidato sin consultar a las bases populares y contra la expresa voluntad de éstas. Los mayoritarios bolivarianos votaron divididos, y un estado bolivariano tiene ahora un gobernante opositor soñando con protectorados imperiales asesorado por Henry López Sisco. La autoreelegida Nueva Clase Política también desdeñó presentar candidatos para las juntas parroquiales, quizá porque éstas no reportan espléndidas dietas parlamentarias, y también se perdieron dichos organismos, los más cercanos a las organizaciones populares. El dedo que nombra no debe meterse en el ojo propio. Perder las bases es perderlo todo.